Refugio de lacras

El prometido cuento

2011-12-20T01:48:00.000-08:00

Algunos me habían pedido que subiera este cuento. Lo comencé hace unos años, lo abandoné un tiempo y lo desempolvé hace poco para terminarlo... por lo pronto así me gusta. Ya iré subiendo otros (forever-more!, forever-more!) Un abrazo fuerte.

a G.A.M.

Flores rojas
por Berenice Navarro

Oye mi última voz. No es un delito

rogar por los que fueron. Yo jamás

te pedí nada: al expirar te exijo

que vengas a mi tumba a sollozar .

Byron.

Hoy es el único día que no me importará amarte ni escribirte . Te vine a buscar porque pasó algo que me trajo tu recuerdo y se ha desatado un eco en mi cabeza, es el de tu voz diciendo “quiero que sean las tres de la tarde”

Pasaron ya siete años desde que me citaste bajo el reloj del jardín a las dos y media. Era viernes y estaba ansiosa por llegar, había pasado todas las clases pensando en ti, esperando el sonido de la campana para correr a verte, cuando al fin la escuché me puse perfume, me subí la falda y me recogí el cabello como decías que te gustaba. Llegué a las dos quince, hacía frío y como pocas veces había neblina, la plaza estaba inundada y las hojas secas nadaban escapando de mis pasos, te esperaba mirando el reflejo de la hora mientras el agua subía por mis zapatos, el cabello me azotaba la cara cuando llegaste por detrás y me cubriste los ojos para que adivinara quién eras, como si no te esperara, mientras dije tu nombre me diste un beso en el cuello, y con tu aliento detrás de mi oreja olvidé el frío, el viento y hasta el tiempo para notar que no decíamos nada, que nunca estabas tan cerca, que tu olor me gustaba… que tú me gustabas…

El jardín se disolvía entre la neblina hasta que tu voz reventó la escena cuando dijiste: “Te traje flores rojas”, tus palabras recorrieron toda mi espalda, y al soltarme el olor de tu mano se quedó sobre mis ojos. Cuando me diste las flores, la lluvia comenzó a aplaudirnos. Mientras caminábamos volaron algunos pétalos y el frío delató que hablabas en voz baja, (era una costumbre muy tuya) pero ver tanta agua corriendo en tu cara me animó a preguntar si llorabas...

–Ya quiero que sean las tres de la tarde… – fue lo único que respondiste, mientras tu sonrisa hermosa me contagió de olvido.

Algunas veces vuelve el recuerdo de esas palabras y duele, otras no, pero lo que hoy ocurrió, me invadió de ganas de escucharlas otra vez: por la mañana encontré aquel suéter guinda de la secundaria, y dentro, un casete sin nombre ni caja. Al correr la cinta escuché la grabación de una guitarra que reconocería donde fuera... la tuya, tu Telecaster negra tocando a los Smiths , el fondo musical que nos acompañó aquél día al llegar a tu casa cuando dieron las tres y nos amamos por primera vez.

A la hora de despedirnos comenzaste a hablar en voz baja mientras me abrazabas fuerte, cómo quisiera haber escuchado lo que decías, y cómo odié tu egoísta costumbre de hablar sin pretender ser escuchado... ¿cómo iba a saber que no se trataba de cualquier despedida?, que no volvería a sentir tu cuerpo. Me largué confundida, hundida en el extraño presentimiento bajo un cielo de sangre, pensando en las canciones, que ahora están en mi cabeza y dan fondo a tu voz que dice "Las tres de la tarde”, las tres de la tarde con un eco que hizo volver la sensación de querer hacer algo prohibido y venir a encontrarte.

Te busqué un largo rato, y cuando pensaba en volver atrás se nubló y comenzó a lloviznar, eso me dijo que era una señal perfecta para seguir buscándote, vine al lugar que pertenece a tu familia y te encontré de frente bajo este árbol. Nunca imaginé tu nombre escrito en mármol y el verlo me secó la garganta. Te traje unas flores rojas para devolverte la sorpresa

Creo que quieren salirse unas lágrimas cuando miro tu fecha "1984-2004" , comienzo a leer una y otra vez, como si fuera a cambiar algo o si se fuese a escapar un detalle, un recuerdo.... tu nombre escrito me trae la imagen de la última carta, la que me diste a modo de disculpa, y firmaste con apellidos, la misma que rompí sin poder comprender. Ahora sólo lo lamento… no lo habría hecho si hubiera sabido que fue la última que escribiste.

Los que miran atrás se convierten en sal , por eso tardé en buscarte. Ya tengo tu edad en ese entonces, y pasó ya mucho para saber que no tienes que disculparte por nada. Un día quiero salarme por ti, y que la lluvia me haga pedazos a las tres de una tarde como aquella, una tarde sin sol ni luz, pero con un eco eterno .

Y hoy es ese día, vine a llorarte fuerte, a ensuciar de lágrimas negras estas letras que forman tu nombre y resguardan los fragmentos de tu presencia. Me prometo encontrarte en un abrazo sobre la loza fría . Hoy te traje unas flores rojas. Y ya quiero que sean las tres de la tarde.

.

Invitación

2011-11-13T20:25:00.001-08:00

¡Sé un estresista!

El estrés se nos volvió la última moda en todo el mundo, y yo nunca me quedo atrás con eso de las vanguardias, por eso y por ser una incomprendida pelirroja de baja estatura que vive en un pais tercermundista atrapado en la corrupción y una doble moral asquerosa, he decidido conformar un grupo de Estresismo junto con algunos de mis lacras amigos. Seremos estresistas de la danza, del performance, de la literatura, de la música, de la poesía y del arte nini. Además muchos somos parte de familias disfuncionales en donde los integrantes corremos el riesgo de asesinarnos mutuamente, o morir dentro de alguna de las balaceras en el centro histérico.

¿Quién se nos une?, ¡sólo hay que dejarse llevar por el entorno y plasmarlo de la manera que mejor se pueda! La convocatoria queda abierta a todos los estudiantes, trabajadores y ninis del país (también se aceptan ches).

Espero que mis pocos -muy pocos- lectores se animen. También les dejo una disculpa por abandonarlos, prometo subir un cuento y algunas quejas antes del fin del mundo.

Algo no leído

2011-11-13T19:14:00.001-08:00

Ea

Qué onda, para cuando leas esto ya no estaré en San Luis… al menos eso planeo

Pues bien, soy malo, tu también, no nos debemos nada, pero no quería irme odiándote, diablos te detestaba, pero ya no.

me voy agusto, contento y espero te vaya de lujo en la vida.
Conserva las fotos, las quería para recordarlos, pero ya ni modo, se buena y haz lo que quieras, cuídate y todo eso que se escribe la gente cuando se despide, me voy a buscar una nueva vida.

Quería decirte adiós de frente, dejar las cosas claras ahora que ya no veo por qué seguir peleando u ocultándonos.
Pero bueno… Hasta nunca Viri, buenas vibras y se feliz

Te voy a escribir de vez en cuando, eternas lunas mujer

La fecha de estas letras es del 5 de marzo de 2011, tus correos de los cinco meses anteriores a éste son muy parecidos, creo que por eso lo ignoré. Hace unos días lo encontré entre los no leídos, y (algo tarde) te dejé las fotos con tu madre, no recordaba cuánto las querías.

Por cierto, aprendí a usar la cámara, creo que le estoy dando buen uso... algún día muy lejano se la devolveré a tu otra personalidad -que me por lo visto ya no me odia-.

La tela roja

2011-10-16T16:07:00.000-07:00

Este performance lo escribí hace poco más de un año, lo presenté en la "Segunda Lectura entre Creadores y Letreros de Clóset" (organizada por la Maye y el Eliot) en el auditorio de la CCSyH (San Luis Potosí), en la tertulia del VI Coloquio Efraín Huerta en el Cabaret Voltaire (Guanajuato), en el II Slam Nacional de Poesía de la REdNELL (Querétaro) y ayer en la manifestación del 15 de Octubre en la Plaza del Carmen (San Luis Potosí) con Abraham Hernández como Andrés.

La tela roja
(Viridiana Urías)

a Lilí

Personajes

Andrés: Viste de negro, tiene la boca atada con cinta.

Un asesino: Altanero, elegantemente vestido.

(Sentado, con las piernas cruzadas, está Andrés casi en la obscuridad. Se escucha voz en off)

Voz en off de Andrés: Les voy a contar un sueño que he tenido desde hace quince días, más bien, es una pesadilla que está por cumplirse; hoy soñé con la tela que me acaricia después del sonido de las trompetas... la sentí tersa, fría y hasta pude recordar su olor a flores muertas. Es una tela roja que roza las heridas de mi piel cuando la luz del sol me ciega, sé que pronto llegará a mí de nuevo, por eso hoy, tengo más miedo y no quisiera salir de esta obscuridad, entrar de nuevo sería sólo para ahogarme en dolor y gritos… Si al menos pudiera encontrar algo con qué matarme no dudaría en hacerlo, pero aquí no hay nada, nada más que el olor de mi sangre.

(Andrés se para con dificultad)

Llevo encerrado casi dos semanas, dos semanas en las que no he visto la luz, ni he comido. Sólo tomé el agua que me dieron, pero me hizo mucho daño, me desgarró el estómago, no he dejado de cagar sangre… tengo tanta sed, ya no se qué me da más miedo; si tomar el agua o salir de aquí.

(Camina en círculos, se cubre los ojos)

Desde que me quemaron los pies y los ojos con ese líquido asqueroso no he podido estar quieto, ni soportar esta ansiedad, y es que, no logro comprender el por qué de todo esto. Al llegar aquí me ataron de pies y manos para ponerme un saco de arena sobre el cuello durante horas, eso me dejó tan cansado que no pude hacer nada cuando me tiraron al suelo para darme esos golpes tan fuertes que no pude siquiera respirar… ¿Te han pegado así?...

(Se detiene, mira al público)

Ah, casi se me olvida; eso lo hacen sólo para comenzar todo, para atacarme débil y confundido, y que no pueda hacer nada cuando me clavan eso en el cuello… Quisiera defenderme, pero tengo miedo, dicen que a los que lo hacen, los dejan encerrados hasta que se mueran de dolor, como si fuera un castigo luchar por la vida. Ellos nos crearon fama de que debemos morir, por eso todos ustedes dicen que tenemos sangre de asesinos y que somos peligrosos. (Andrés llora, se escucha gente llegar), sí, mis ojos lloran, y es por ese asqueroso ácido que derramaron sobre ellos; me dejó casi ciego… pero todavía escucho perfectamente, sé que aquel ruido de fuera evoca mi muerte.

(Suenan trompetas, sonido de puertas abriéndose. Luz del cenital sobre Andrés. Él se cubre los ojos.)

Voz en off de Andrés: Se abren las puertas y cierro los ojos antes de divisar entre las luces de ámbar, ondear a la tela roja que huele a flores muertas, antes de desear que ustedes no hubiesen venido aquí. (Suenan más trompetas, Andrés intenta mirar, está cegado y confundido) Y sí, aquí están de nuevo todos ustedes... vinieron a burlarse de mí, ¿vinieron a ver cómo me humilla él?, ¿por qué lo hacen?...
Este sufrimiento es real, no se puede esconder siquiera bajo la belleza de aquella tela… ¿Quieren saciar su sed de sangre? ¡Miren lo que me hicieron ayer!... (Pausa. Andrés a espaldas. Se quita la camisa y deja ver su piel llena de sangre. De frente) ¿Esto es lo que les gusta ver? ¡Pues es lo que menos duele!, ¿quieren saber qué duele?; duele saber que mi hijo pronto llegará a este asqueroso mundo, duele saber que sufrirá igual que yo, o quizás más, me duele pensar que también con él se divertirán desgarrando su cuerpo en un juego absurdo de cuchillazos.

(Entra el asesino con banderillas y una tela roja, camina alrededor de Andrés)

Voz en off de Andrés: (al asesino) –Hijo de puta, quién te crees acechándome, ¡como si pudiera defenderme después de todo lo que me han hecho!… (el asesino pasa la tela por la cara de Andrés, le clava una banderilla en el cuello) ya estoy perdiendo el control de mis movimientos. (Gritando) ¡Deja de clavar esos ganchos en las mismas heridas! ¡Deja esa tela roja!

Voz en off de Andrés ¿Y ustedes por qué siguen aquí?, ¡Que no ven que está matándome! ¿Por qué no se van?, ¿acaso les gusta ver esta escena tan humillante?... (Pausa, convencido) Claro… les gusta, lo puedo ver en sus caras, es como si el reflejo de mi sangre se fuese inyectando en sus ojos… Siendo tantos, podrían ayudarme, pero no hacen más que aplaudir a un asesino cobarde que se pavonea de mi miedo hacia él… (Resignado), ¡Y cómo no se lo voy a tener! (Pausa) Yo me rindo, y me gustaría hacerlo viéndole a los ojos, pero ya no puedo levantar la cabeza; el hijo de puta me destruyó el cuello.

(El asesino saca una pequeña espada)

Voz en off de Andrés: –Lo que está en su mano… ¿qué es?, ¿una espada?, ¿me vas matar al fin?... (el asesino clava la espada en el pecho de Andrés) Cuidado, ¡no!… ahí no está el corazón, me estás perforando los pulmones, pendejo, no puedo respirar….

Voz en off de Andrés: (al asesino) –Espero que algún día dejes de matarnos, de torturarnos… casi todos nosotros morimos ahogados en nuestra sangre… espero que no mueran así mis hijos, espero que no mueran así los tuyos… Espero… espero mi muerte…

(El asesino cubre el cuerpo de Andrés con la tela roja)

Voz en off de Andrés: –Veo la tela de nuevo, es líquida, está dentro de mis ojos… cae de mi cielo.

(Telón)

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“La conmiseración con los animales está íntimamente unida con la bondad de carácter, de manera que se puede afirmar que quien es cruel con los animales, no puede ser buena persona”

Schopenhauer

Más de Heterodoxias

2011-09-01T19:42:00.000-07:00

Fiel a la cita, la página en blanco aparece todas las noches sobre el escritorio. Al amanecer ha sido mancillada por unos versos. En su condición de página en blanco podía ser todo, no estaba comprometida con nada; en su condición de página escrita era única y no se confundía con las otras. Ser es dejar de ser el resto, concluyó el poeta. Desde entonces un sentimiento de culpa irrumpe con la aurora.

Julián Serna Arango (Heterodoxias, pag. 17, Ediciones sin nombre)

Noche de blues en el refugio

2011-08-21T04:25:00.000-07:00

Voz y teclado: Teclados my.
Performing: Antonella.
En la cama: Eliot y Maldad.

Son algunos de los personajes que han venido a parar a mi refugio de lacras y de quienes les hablaré un poco exhibiendo sus defectos y transtornos con el simple propósito de ponerlos en ridículo dentro de una nueva sección del blog: "Lacras en el refugio".

Antes y después de caer en el ácido

2011-08-03T04:36:00.000-07:00

"Haz una cara bonita para la foto, hija", recuerdo que me dijo mi papá cuando me tomó esa foto en el patio de la casa.

16 años después, durante los cuales he pasado 12 de insomnio, 9 teniendo novios, no sé cuántos leyendo, tragando chocolates, malgastando tiempo en internet, buscando remedios para los granos, vagando en bicicleta, rompiéndome las patas en slams, vistiendo como integrante de Mago de Oz, o peor, de los New York Dolls, consumiendo cerveza barata, siendo difamada, y aún muy enamorada de Nirvana, se me ocurre tomarme una foto en el mismo lugar.

Aquí las reacciones.

-"Fue un accidente, es que caíste en el ácido... y en otras cosas"
-"¡Y qué te pasó!"
-"¡Ah cabrón, eras rubia!"
-"Esa no eres tú, es tu hermana que murió y la reemplazaron teniendote"
-"¿Y por qué ahora eres tan lovecraftniana?"
-"¿Y ese mini Kurt Cobain?"

Pero la mejor se la llevó Nájera:
-"Pinche Nevermora, con razón tu mamá no te quiere... Yo veo a mi morrito así todo lindo y tierno, y si un día llega derrepente como tú, ¡sí lo mando a la chingada!"...
Su voz de pito aún resonaba en mis oídos, y las únicas palabras que pude apelar en mi defensa, el único razonamiento, la única conjertura que pude formar fué un:
-no, ps sí-

.

Mundo

2011-08-02T21:46:00.000-07:00

"Es un mundo absurdo, vivámoslo absurdamente"

Beckett

...

2011-07-30T18:47:00.000-07:00

Bob Dylan canta. Me duele el pie derecho. Otra vez me siento como un personaje de Beckett.
No me muevo. Renoir me deprime hoy... es fácil culpar a Renoir. Siempre he sido un desastre, pero esta es la peor de mis etapas, mi cuarto apesta y está repleto de cosas.

En el suelo, llena de polvo, está una maleta grande, hace un mes estaba lista para irse lejos. Inevitablemente, el contenido ya está regado por todos lados. Es ahora que me llega aquella sensación de cuando veo los proyectos truncados de nuevo, de saber que estoy envuelta en un constante fracaso. "Fracaso", sí, es una palabra muy fuerte, y es la única que encuentro, la que describe el sentimiento de saber que uno se derrumba por nada... Después levantarse de la situación a la que nos aventamos nosotros mismos se vuelve tan cotidiano que nos olvidamos de lo absurdos que nos vemos, de que no todos quieren escuchar ciertas cosas y comenzar a mirarnos como mártires.

"Eres muy fuerte", -me lo dicen tan seguido- y no lo creo así, si supieran qué absurdas son las cosas que me derrumban... siento que los engaño, que soy un fraude proyectando esa imagen... -fraude- otra palabra tan difícil.

Cambia el sabor de la saliva y me pregunto; ¿Qué es esto?, ¿vergüenza?, de dónde salen estas ganas de llorar, este asco por mis letras.

Ya estoy hastiada de finales felices, de embrollos patéticos, de provocar que esto acabe con toda la basura que termina en puntos suspensivos cuando mando todo a la mierda...

Libertad de expresión

2011-07-19T22:24:00.000-07:00

En la primera noche, ellos se aproximan
Y recogen una flor de nuestro jardín
Y no decimos nada.
La segunda noche, ya no se esconden,
Pisan las flores,
matan nuestro perro
Y no decimos nada.
Hasta que un día, el más frágil de ellos
Entra solo en nuestra casa, nos roba la luna, y
Conociendo nuestros miedos,
Nos arranca la voz de nuestras gargantas
Y porque no dijimos nada
ya no podemos decir nada

Vladimir Maiakovski

Más de Brecht

2011-07-19T22:06:00.000-07:00

Para Jeny, (la rubia que más quiero) y nuestras charlas sobre skinheads.

Primero se llevaron a los negros
Pero no me importó
Porque yo no era negro
En seguida se llevaron algunos obreros
Pero no me importó
Porque yo no era obrero.
Después prendieron a los miserables
Pero no me importó
Porque yo no era miserable
Después agarraron algunos desempleados
Pero como yo tengo mi empleo
Tampoco me importó
Ahora me están llevando a mí
Pero ya es tarde
Como yo no me preocupé por nadie
Nadie se preocupa por mí.

(Bertolt Brecht)

Carta de amor

2011-07-14T09:32:00.000-07:00

Les transcribo Carta de amor1 de Karl Valentin. Provecho :)

Munich, el 33 de enero de 1925 1/2

Querido amor:

Con las manos llorando, cojo la pluma en las manos y te escribo. ¿Por qué no me has escrito en tanto tiempo? Hace poco me has escrito que me escribirías aunque yo no te hubiera escrito.

Ayer también me ha escrito mi padre. Él escribe que te ha escrito. Pero tú no me has escrito ni una palabra de que él te ha escrito. Si me hubieras escrito que mi padre te había escrito, yo hubiera escrito a mi padre que tú querías escribirle, pero que desgraciadamente no tenías tiempo para escribir , porque si no le hubieras escrito.

Nuestras relaciones por escrito son muy tristes, porque tú no has escrito a ningún escrito de los que yo te he escrito. Si no pudiéramos escribir sería distinto, ya que yo no te escribiría; porque en ese caso escribirse no tendría sentido. Pero tú puedes escribirme y no me escribes cuando yo te escribo.

Termino mi escrito esperando que tú finalmente me escribas, porque si no éste es el último escrito que te escribo.Si no me escribes esta vez, escríbeme por lo menos que no quieres escribirme. Así por lo menos yo sé por qué no me escribes.

Te pido perdón por lo mal que escribo; me produce calambres tanto escribir. Tú naturalmente no tienes calambres de escribir, porque nunca escribes.

Un abrazo y un beso. Tuya...

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1 Se supone que se representó por vez primera en 1907-1908 durante sus giras por sus diversas salas de fiestas. La traducción es de la última versión editada en 1916 , pero se introduce el comienzo y el final de un tiposcrito anterior.

*Teatro de cabaret
Karl Valentin
Edición de Hiltrud Hengst y Pedro Álvarez-Ossorio.

Goodbye to day

2011-06-28T01:40:00.000-07:00

Rumbo a Villa de Arriaga, suelo pensar en muchos errores y buenos ratos, y en esta ocasión de grabar cómo se escondía el güero con unas buenas rolas... Muy agadable...

música: Hello tomorrow (Karen O)

The lights are golden, off!
Go where the lights turn dark
Go where the lights turn dark
The lights were golden, off!

Strat

2011-05-30T01:57:00.000-07:00

por Berenice Navarro (Madame)

Esta noche, Abraham ya no soporta la idea de tocarla. En su frente, el calor se confunde con el sudor frío de su pesadilla recurrente, la molesta imagen de su hermano acariciando esa cintura delante de todos le revuelve el estómago, le enferma saberla ajena y tan imposible.

Ya no soportará seguir reviviendo en sus sueños ese desagradable recuerdo de Fernando abrazándola con sus manos tan toscas, de escucharlo hacerle el amor en el cuarto de abajo. Abraham sabe que juntos pueden hacer el amor y gritar más fuerte, lo sabe desde que, un día al pasar junto a ella, sin querer la tocó, ella dijo algo, y aunque él no entendió, sus oídos no han olvidado esa voz tenue, dulce, que ninguna otra le ha dedicado.

Por eso hoy, Abraham llegará a la sala, donde ella duerme, la sujetará fuerte contra su pecho y cantarán juntos aquella melodía que él intuye, es el amor. Aunque despierten a todos, y Fernando se sienta humillado ya no le importa, el deseo le domina.

Después huirá con ella, lo ha planeado durante meses, sólo la meterá en su estuche, se la colgará al hombro y atravesarán la puerta.

Nunca existió...

2011-05-23T23:26:00.000-07:00

Una Madame formando conjeturas existenciales...

ISSSTE discrimina a personas sin amor

2011-05-16T18:59:00.000-07:00

Carajo, te topas con cosas como ésta, y es ahí donde comienzan las dudas...

Menos mal que después de un rato de platicar de mis traumas y cicatrices emocionales con el guardia, decidí abrir la puerta para llenarme de radioactividad.

Hay niveles

2011-05-10T21:03:00.000-07:00

Para el chavo marginado (eh... si, te cambiamos el apodo)

Seré breve; estoy tediosamente cabreada contigo, y -"hay niveles"- es todo lo que puedo pensar cuando escucho tus mentiras desde otras bocas. No creas que no he pensado en escribir cuartillas y cuartillas para demostrar que yo tengo la versión confiable... pero entonces sería alguien como tú, y me doy cuenta (un poco tarde) de que por ahora -en verdad- tengo muchas cosas que hacer, y lo que me empuja a realizarlas es alejarme de todo lo patético (además ya manoseamos mucho este tema y no quiero perder a mis cuatro lectores).

Te doy mi bendición para alimentar el morbo de cuantos y cuantas te den la gana.

Tú decías que tengo una "capacidad increíble" para arreglármelas y voltear las cosas... Tal vez tengas razón, ya algún día podré aprovechar toda esa fama que me haces el favor de propagar. :)

Cómo resolver tu vida con unas rolas Punk

2011-04-27T03:03:00.000-07:00

Si tú crees que tienes algunos problemas, te dejo mis recomendaciones para que te ahorres los $800 de la sesión con el psiquiatra. Con sólo escuchar unas rolas de Punk nacional te aseguro que te sentirás mejor contigo mismo y hasta querrás hacer un bien por la sociedad.

(Los enlaces son a Youtube)

Chavo marginado (Polo Pepo)
-Por si crees que tienes muchos problemas.

Tacón dorado (Síndrome del punk)
-Por si crees que eres la basca de la sociedad.

Si te vas me mato y si no también (Vómito nuclear)
-Por si crees que te puedes meter con un punk así como así...

Tonto (Sam Sam)
-Por si piensas que puedes usar a un punk porque crees que no tiene sentimientos... ejem...

Pobre niño (Sam Sam)
-Por si crees que tienes malos padres.

Reza por mi (Especimen)
-Por si crees que odias mucho a los cerdos capitalistas.

Las flores del basurero (Ley rota)
-Por si crees que tienes hambre.

Ambición (Catarsis Liberada)
-Por si crees que tu enajenación y ambición no afectarán a la sociedad.

del Chavo marginado

2011-04-27T02:51:00.000-07:00

Y tú, ¿crees que tienes problemas?
Ponte a bajar unas rolas de Punk

(Un ejemplo de cómo se pueden llevar a cabo los consejos que daré en mi próxima entrada)
Estaba echada en el sillón escuchando música (disfrutando de mi nueva condición de lisiada). Y como es costumbre mi madre llegó a querer hacer una pelea, yo (a falta de la habilidad que tienen mis patas para huir de ella) sólo comencé a ignorarla, mientras le subía el volumen a los audífonos del celular y le decía que "sí" a todo, descubrí que se descuida el cabello cada vez más, que mientras grita enseña mucho los dientes de arriba, que sus lentes estaban desnivelados, que había un grillo caminando en la pared, que el sillón estaba lleno de pelos de gato y que hay veinte vigas en el techo... Se fue no sin antes aventarme lo primero que encontró a la mano, (una revista de la iglesia) -Bueno, al menos no fue La Biblia -pienso mientras me la pongo en la cara para taparme la luz del foco.
-Chale, ahora si estoy cansada -me digo. No he dormido desde antier, y hoy viví por primera vez la experiencia de cuidar todo el día a un bebé, (con todo lo que implica; prepararle el bibi, limpiar su mierdita, cantarle rolas de los Pistols, enseñarle sus juguetitos, arrullarlo...) no fue fácil hacerlo desvelada y en silla de ruedas, sobre todo bajo el efecto de las pastillas de dormir (que comenzó a pegarme hasta las 9 de la mañana).

El inútil de mi novio no me ha llamado, de seguro ya no me quiere porque estoy lisiada... (o porque sus amigos me vieron con otro... bah, es lo mismo) ¿Y por qué me acuerdo de eso ahora?, está peor mi hambre, y creo que nadamás hay All-Bran de avellanas (cómo me cagan las avellanas) y con el genio que se carga mi mamá no va a querer ir a comprarme algo. Mejor le llamo al Gus... Carajo, ya no tengo saldo. Me muero de calor y ya son casi quince días que no me puedo bañar bien con este yeso. Estoy tan aburrida que hasta me dan ganas de leer las porquerías católicas de la revistita, pero no lo mencioné, ¿verdad?... creo que me robaron los lentes.
No me queda de otra, cierro los ojos y escucho las rolas que están ya a un volumen muy alto... -Punk nacional-, ah, ahora sé por qué me acordé del inútil del Cicatrices (mi disque-novio). Me concentro en la letra de la canción que va comenzando, es uno de sus inútiles grupos favoritos; Polo Pepo:

Ese chavo marginado
es un pobre desgraciado que no tiene ni para comer
su padre es alcohólico
su madre lava ajeno, porque tiene siete hijos que mantener

Ese chavo marginado, sin presente ni futuro
abandonado por todos, inclusive hasta por Dios (...)

Carajo, no tener presente ni futuro, y además seis hermanos muriéndose de hambre... Y yo quejándome de mi madre jubilada, de las avellanas y de no tener saldo. Creo que la neta no tengo tantos problemas como pensaba...

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Una noche lluviosa de mostro

2011-04-23T22:59:00.000-07:00

(Una hoja de mi diario)

Para Maye, mi amiga.

Run, run, run away
Lost, lost, lost my mind
(Yyy´s)

Ayer fue cinco de abril. Mayela y yo emprendimos un viaje en bicicletas en honor a Kurt Cobain, nuestro destino: Chacalandia, nuestras pasajeras; unas botellas llenas de “mostro” de melón con Aderogil.

Parecía como si el cielo se hubiese percatado de nuestro maléfico plan, ya que la naturaleza se conmocionó; oscureció, comenzó a lloviznar, el viento azotaba las ramas de los árboles, y los truenos en forma de aneurismas nos dieron la escenografía perfecta para el comienzo de una película narrada por Vincent Price… o en su defecto César Évora.
A pesar de la semiótica divina, nuestras conciencias no evocaban el presentimiento de un desenlace tan horrendo, así que comenzamos a pedalear mientras recordé a mi madre citándome una de sus líneas favoritas de La Biblia: “Ves la tempestad y no te hincas”… Pues no; Veo la tempestad y mejor le pongo Aderogil a los mostros, no seré muy religiosa, pero sí odio la gripe.

“¿Falta mucho?” –pregunta Mayela jadeando mientras pedalea y le da un trago a nuestra asquerosa bebida. –Sí, Maye, no vamos ni a la mitad –le digo. Ella le da un trago más grande y suspira mientras su cabello corto se levanta con el viento y veo cómo disfruta de las gotitas de agua cayendo a gran velocidad sobre sus párpados azules. –Esta vieja se va a dar en la madre –pienso.
Nee, San Kurt patrono de las chicas imprudentes y mal vestidas nos ampare.

Ya vamos a la mitad… un rayo de tonalidad rojiza ilumina el cielo y me recuerda a mi papá, “Los rayos son las venas del cielo”; frase muy querida por ambos… Un día él me dijo: “Escribe, escribe todo lo que se te vaya a olvidar, y lo que no, también”. –Escribiré esto para Maye –me digo. Sólo espero que mi padre no lo esté leyendo, o sus amigos, ¡ya me imagino!: “Oye René, ¿que tu hija toma mezcal con ampolletas para el catarro? ¡Que tu hija festeja a Kurt Cobain!”. A veces pienso que les iría mejor en la CIA que en el CEA.

“– ¡Viri, cuidado con el tope! –“. ¡CHIN!. –Córrele, Mayela, recoge mi celular, ¡no mames!, ¡el mostro, agarra el mostro! –grito. ¡AAAAH! ¡Qué fue eso! “– ¡AAAY, un carro aplastó mi Labello! –“grita Mayela...
–¿Neta eso fue el Labello?, explotó bien gacho –digo. “–¡Ayyy mi Labello rojo y bonito! –“. –Ni modo, Maye, luego te compras otro –le digo todavía asustada. “–¡Mi Labello nuevo y suavecito, con brillitos! –“...
Ay, pinche Mayela, ya está peda.

Ni era por aquí... aquí ya ni está pavimentado. Chale, ¿y el alumbrado público?... ¿Y Mayela?, pero si me iba siguiendo...

–¡Mayelaaaa! –
“–¿Quééé? –“.
–Nada, nada –.

Ya llegamos.

–¿Los esperamos?, ¿les decimos que estamos aquí? –.“–Nee, mejor saca el otro mostro… y vámonos a otro lado –“. –¿A dónde? –. " –A donde sea –". –Pues vámonos, pero ahora cantando, ¿si? –. "–¡Bueno! –".

Load up on guns and
Bring your friends
It's fun to lose
And to pretend
She's over bored
And self assured
Oh no, I know
A dirty word

¡Hello, hello, hello, how low!
¡Hello, hello, hello, how low!
¡Hello, hello, hello, how low!.............

El papel decía:

2011-04-21T20:50:00.000-07:00

Pensé en escribirte con sangre como una vez prometí, pero uno de los motivos de esto es dejarme de tonterías.
Todo lo que dije lo creí necesario. No te fui infiel ni pensé serlo, aunque creas lo contrario. Ya no te extraño, Lilith.
Me despido sin intenciones de cambiar el orden de mis mentiras. Y no espero que me perdones por copular con la muerte.

Un fragmento de mi cuentillo Un panalito y tu carta dark pendeja.

Años, años...

2011-04-18T00:20:00.000-07:00

Entrada para http://nuestranotanlejanainfancia.blogspot.com/

De niña me gustaba desenrollar y enrollar las cintas de cine de mi papá, ordenar sus casets y pegar cinta másquin en las páginas de sus libros. Dibujaba corazones y caritas sonrientes en los expedientes de mi mamá, derretía las velas de sus santos para hacer figuritas o dejar que la cera se me secara en las yemas de los dedos.

Me confundían los términos "inflación" y "lavado de dinero". Las palabras "magistrado", "expediente" y "misa", me traían a la mente a mi mamá. "La máquina (de escribir)", "hule espuma" y "escenografía" a mi papá.

Con mi hermana jugaba a la ópera y a la obra de teatro (cagadísimo), con mis primos jugaba a salvar a Jesús (más cagado), siempre nos dieron una educación católica hasta la insania, jaja; recuerdo una ocasión en que me dieron un pelotazo en la cara, me puse furiosa con mi ángel de la guarda.

Disfrutaba hacer fiestas en donde los invitados imaginarios se tomaban mis menjurjes de champú con cajeta y constantemente fantaseaba con intervenir en capítulos de Ernesto el vampiro, Dragon Ball y Ranma 1/2. Nunca me gustó jugar con muñecas ni peluches, sólo adoraba a El osito (se llamaba Borín).

Hasta la fecha, la única película que me ha dado miedo, es "Chuky"; yo pensaba que el maldito podía estar bajo mi cama, por eso siempre daba brincos larguísimos para ir al baño de noche.

En cuanto a mis habilidades pseudoartísticas, destacan mis vestidos de coctel hechos con los manteles del comedor, mi dibujo de Salinas de Gortari en la cárcel (se lo di a mis tíos para que dejaran de fregar con el tema del "orejón ese feo"), y el relato oral desde mi cuna grabado en video de "una mariposa que estaba comiéndose su chocomilk".

***

Ahora mis cuentos pretenden contar historias sombrías con un lenguaje medio rebuscado... las cintasde cine ya están llenas de polvo en un cuarto de la casa. Los casets y muchos libros pasaron a mi reinado y tengo que batallar descifrando las letras que se llevó el másquin. Mi mamá cambió los expedientes por recetarios de cocina (que sigo rayando por maldosa) y hay una invasión de santitos con cirios pascuales que prefiero evitar.Mi hermana ya tiene a su anhelado pepón de verdad y no hemos dejado de hacer teatritos.

Borín está guardado y mis invitados reales se toman con gusto brebajes más nocivos que los de mis antiguas fiestas.

Ahora me conformaría con ver a mis primos aunque ya no seamos unidos, aunque nos hayamos vuelto tan distintos y crean que soy rara... (Ja, tal vez no recuerdan que fueron soldados romanos con metralletas).

Estoy de regreso

2011-04-10T23:12:00.000-07:00

Hoy borré algunas letrosidades de este tugurio.

Después de varios meses sin internet, decidí darme un paseo por mi ridículo blog, y la experiencia fue deprimente, de manera patética. Hasta me dio una hueva horrenda leer mis propios textos, sólo los copié y pegué en un Bloc de notas (por si las moscas).

Me di cuenta de que suelo hablar mucho de mis parejas y usar un lenguaje bastante pedantote cuando estoy enojada. Y esque alguien me mandó una especie de carta muy ardida y mientras la leí, entré en pánico de pensar en que mis textos, ¡mis amados textos escritos desde mi teclado lleno de lágrimas y mocos!, parecieran anecdotarios irreales, de que se parecieran a esa escritura tan baja y falaz.

Así que sólo dejé algunos de los más mamones, para que se la curen un rato. Y a petición de mis muy inconstantes, inútiles y pocos, -demasiado pocos- lectores, subiré más estupideces de mi magnánima e interesante manera de comer pistaches y tomar mezcal en bicicleta.

Gracias por cocinarse los ojos conmigo... .

Cenizas pálidas

2010-12-11T21:47:00.000-08:00

Por Madame... para ti, otra vez

Un martes veintitrés de febrero, tuve frío y te mostré cómo encender una llama con las palabras. Subestimándola por ser pequeña, te acercaste a ella y te quemaste, te quedaste ahí gozando del incendio que carcomió tu carne en un orgasmo... que no tardó en terminar. ¡Y ahora te arrepientes de estar obscurecido!, me culpas de tener corazón y cuerpo hechos polvo. En silencio te preguntas, ¿cómo es que todavía duele? Y es que hay cenizas que siguen rojas, arden y duermen sobre la piel, -todavía queman-.
Si me abrazas para cuidarlas, añorando prolongar su brillo, sólo morirán despacio. Así que me voy, para dar paso al viento, que las enfurece y luego las mata; porque cuando invada la palidez del frío a lo que fuera tan rojo como enfermizo, vendrán a ti los recuerdos de mi piel blanca, y podrás llorar más fuerte al saber que no puedes quemar las cenizas de un libido, las cenizas lívidas. Al descubrir que no puedes guardar el cadáver de un sentimiento esperando que no se evapore, que no vuele escapando entre tus dedos. Que un doloroso incendio te impregna de su eterno aroma.
¿Te pesa el sufrir al contemplar cómo se apaga mi luz en ti? No te preocupes, no quiero más de ella en tu miseria. Porque el que sabe jugar con fuego aprende a quemarse, y a usar leña barata para quitarse el frío pasajero.
Un jueves 23 de septiembre, me enseñaste a extinguir toda luz con mis propias lágrimas.

De padre a hija

2010-12-04T00:45:00.000-08:00

Viridana:
-Papá, cuéntame algo

Papá:
-Ayer, un extraño me trajo flores... Ahora mi tumba se ve más alegre.

.

Cuento: Olor delirio

2010-11-04T01:20:00.000-07:00

Este es mi primer cuento, lo terminé gloriosa y arduamente para la "Primera lectura entre creadores y letreros de closet", (organizada por la Maye y el matrix) y para concursar por la media beca de la reinscripción (que por cierto no gané). Fué dedicado al novio en turno (osea el matrix).

Olor delirio
por Madame.

La compañía del color gris comienza a provocarme una sensación de irrealidad y asco. Las ventanillas empañadas ya se figuran imaginarias entre el humo encerrado y la neblina de afuera… algo golpea al ritmo de un corazón asustado.

Entre los mareos por este humo intoxicante y los ecos de mis carraspeos distingo a una mujer que tuvo la desfachatez de limpiar el vidrio. Me mira fijamente mientras continúa azotando la mano. Se me hace conocida, y aunque apenas la distingo, podría decir que es quizás más vieja que yo... sólo eso, me evoca más sensaciones que imágenes.
Mientras correspondo su mirada con extrañeza concluye los golpes.
—Las cicatrices no son en vano —dice mientras su vaho desvanece la parte transparente que había hecho en el vidrio.
No estoy de humor para insultos, mis ojos y oídos apenas perciben, y al intentar ignorarla encuentro mis ojos enrojecidos en el retrovisor, miro la cicatriz que empieza en mi oreja, se va por debajo de la ceja y se hunde en el lagrimal, sonrío a medias mientras aquellos imperdonables recuerdos vuelan con el humo y el olor de los lirios en el asiento del pasajero.
Vine a buscar a María, para que desbarate lo que de mí ha quedado después de aquella noche, en la que al ser humillado bajo sus pies comencé a existir y a pecar.

Ocurrió en febrero. La reacción que en mí había provocado el alcohol fue peor nunca; Sentí que estaba solo, y echado en el sillón cantaba lo más fuerte que podía hasta que el teléfono me interrumpió, descolgué sin contestar y seguí cantando mientras alzaba la botella y bebía las últimas dos gotas.
—¿Bueno?—
Escuche a una mujer leyendo en voz alta; era Samantha, ella hacía esas cosas para no sentirse sola, y yo a veces la escuchaba. Le dije que iría por más alcohol, y dejé la bocina hacia arriba para que escuchara mis pasos y el cerrar de la puerta.
—Ya es tarde— pensé, todo estaba cerrado, caminé hasta que me perdí y llegue a un lugar donde el silencio y el frío se volvieron incómodos y desagradables (precisamente donde me encuentro ahora). Cerca del final de la calle, había un letrero enmarcado en luz neón, era algo parecido a una advertencia, de la cual no pude distinguir una sola letra, sólo imaginé que por la impertinencia de los gritos que escapaban desde los balcones, y la pesadez del ambiente, ese lugar no podía ser nada bueno y la idea de entrar me pareció una delicia.
Las enormes puertas de madera rancia estaban abiertas, una cortina pesada y roja era la división entre lo conocido y lo maligno, respiré la perversidad impregnada en la tela y mientras la atravesaba cerré los ojos. Me arrepentí antes de que mis dedos la soltaran, pero ya era tarde, me hipnotizó aquel olor que atrajo los peores recuerdos de mi vida y los pensamientos más impuros que me atreví a concebir, cada parte de mi cuerpo lo absorbió, me excité con cada respiro hasta quedar sofocado y sentí miedo al encontrarme parado al centro de lo que parecía la sala de una casa. La alfombra humedecida por la lluvia de la ventana abierta comenzó a hablar sobre mi presencia hacia las habitaciones sin puertas de donde los placeres escapaban convertidos en gritos que se disipaban en la obscuridad.

Al fondo de un pasillo izquierdo, un cuerpo ligeramente iluminado emitió una voz fría mientras se acercaba despacio y amenazante hacia mí, trayéndose consigo un olor que me dibujó flores blancas:
—¿Y tú, qué haces ahí?, ¡qué diablos me miras! No debiste atreverte a pisar este suelo perverso, ni respirar esta crueldad, debiste ver las letras con cuidado y darte la vuelta para llorar arrepentido de lo que tus ojos fueron inoportunos espectadores. Al menos debiste santiguarte tres veces antes de entrar a este lugar. ¿No pensaste en la miseria que será de tu vida al salir de aquí sin tu preciosa alma? Aquí se viene a perder más que el dinero y de aquí no se sale caminando. Mírame, siéntate y no intentes nada, no emitas un solo ruido—.

Aunque ya se encontraba delante de mí, no pude ver sus facciones. Sentí sus labios secos murmurando en el hedor de mi cuello, sus manos tibias en mi pecho arrojándome hacia un sillón del color de su cabello, y mientras se alejó me lanzó una mirada hacia abajo. Clavé mis uñas en el terciopelo, y dijo:
—Me llamo María, como la virgen y madre creadora. Estoy aquí, por el placer de invadirte con enfermedades del cuerpo, del alma y del espíritu. Soy un fraude y abuzaré de tu confianza sólo para saciar mis deseos de corromperte bañada en tus lágrimas, te mentiré tanto que sentirás la confusión y decepción suficientes para llorar a gritos mientras muerda tu carne y beba tu asquerosa sangre. Le daré sentido a la mediocridad y al silencio de tu pobre vida, te ayudaré a pecar como nunca lo has hecho; desearás, robarás, mentirás. Te maldigo, y víctima de éste tu destino, dormirás con los ojos abiertos, te arrastrarás humillado hacia mi cuerpo, y ese asiento en donde estás será el testigo de tu pérdida. Vamos, entrégame tu alma, déjate envolver en la impureza de éstas frías piernas y pequemos juntos—.
—Te vas a derrumbar, vas a llorar mucho, tus ojos enrojecerán de ira y extrañarás tu cruz, pero no te preocupes, no volverás a cargarla jamás, le escupirás al descubrir la tranquilidad de la libertad y aprenderás que con ella no se vence ni al pecado, ni al diablo, ni a la muerte—.
Se quitó los tacones, se sacó un pequeño frasco de entre los pechos mientras se sentó sobre mis piernas y me dio a beber gotas de condena mientras decía:
—Y recuerda que soy María, el refugio de los pecadores, quién te besará los ojos por cada lágrima de arrepentimiento y mientras corrompa tu cuerpo ya sin alma reclinarás tu cabeza para gemir buscando el consuelo de los afligidos en mi pecho—.
Sentí hervir la cabeza, me recline y gemí en su pecho que vibraba mientras dijo:
— “Las palabras que yo he pronunciado serán las que te condenen hasta el último día”, tu fe no te ha salvado, ya puedes perderla, tus días están contados y el pecado consume tu vida como una llama—.

Victimizado por su voz, llevé lentamente mis manos a su obsceno cuerpo para comenzar el abandono de mío. Cuando mis dedos empapados en sudor rozaron su piel, sentí varias heridas gruesas y largas, sorprendido, perdí la razón, la noción del tiempo y lo poco que en mí quedaba de cordura o decencia, me sentí extasiado con las texturas ásperas repletas de sangre seca y clavé mis dientes en los labios,
— Son las garras del diablo—dijo con una perturbadora sonrisa.
Sí, me volví loco, con las uñas y el agua de mis palmas convertí los costados de María en ríos enrojecidos que se derramaron hasta hundirse entre los dedos desnudos de sus pies. Degusté su olor a flores blancas, lloré de alegría mientras me asfixiaba entre sus piernas y bebí las dulces emanaciones del pecado.

Desperté derrumbado en el suelo, sentí la textura y la humedad del piso callejero contra mi cara, todo era un remolino de ecos con risas que se detuvieron cuando sentí algo puntiagudo que se clavó con mucha fuerza justo a un lado de la oreja derecha, me inmovilicé al imaginarme un taladro, cuando intenté mirar qué amenazaba mi rostro y mi vida sentí a reventar las venas de los ojos, me concentré en un punto del suelo para tranquilizarme, comenzaron a incorporarse una infinidad de piernas desnudas burlándose a mi alrededor, segundos después atiné que María se encontraba parada en mi cara con sus tacones, pero el dolor y los nervios me provocaron una respiración agitada, mientras mi garganta se abría y cerraba con desesperación algo parecido a una carcajada estalló involuntariamente desde mi interior, para que el silencio de aquellas mujeres se esparciera en el rocío de la noche, indicando la gravedad de mi error

–¡A ver si esto también te gusta!— dijo María, y enterró su tacón de clavo con todo el peso de su cuerpo sobre mí, la piel se abrió muy lenta y dolorosamente mientras cometí el error de moverme. De repente los sonidos se alejaron, sentí dolor y frío, me incorporé con las manos en el suelo y sentí una escupida deslizándose por mi cuello, avancé algunos metros arrastrándome cegado por mi sangre, clavándome piedras y vidrios en rodillas y manos. Comenzó a salir el sol, me hinqué ante la soledad, me llevé las manos a la cabeza, deformé mi rostro y lloré con la ilusión de quedarme así el resto de mis días, pero comenzó a llegar la gente, a ofrecerme su ayuda e incomodarme con sus preguntas y me tuve que ir, tardé todo el día en llegar a casa, el teléfono estaba colgado, me di cuenta que habían pasado varias semanas y había una nota en el refrigerador: “Te llegó algo, lo dejamos en el sillón”
Era una carta. Si, de María, le marqué a Samantha sin saber si había contestado y comencé a leer la carta con voz nerviosa.

Me ha sido imposible vivir sin imaginar la presencia de María, su crueldad está presente en todos lados, sé que no puedo escapar de ella, de las cicatrices que dejó sobre mi piel y mi vida, de las preguntas sobre mi cara, del cuarto menguante que me recuerda su sonrisa exagerada y siniestra diciendo: "Son las garras del diablo", de la necesidad por buscarla que me ha provocado el alcohol a veinte años de volver a probarlo por primera vez. Pasé por un mercado y pedí lirios blancos, con la fantasía de tirarlos en el primer basurero después de saber cuáles de todas las flores que he visto son los lirios, para fantasear con encontrar el olor de María en ellos.

Y lo encontré, y por eso estoy aquí releyendo la maldita carta:

Agustín:

Cuando veas esto, tu vida habrá ya cambiado. Supe que lo conseguí desde que tus besos se volvieron enfermizos, debo reclamar que tu asqueroso vicio me dejó una desagradable sensación al respirar y me dio tanto asco que hasta escupí pensando en tu nombre, lo extraño es que… me gustaron, y sé que pensaré en ti más de lo que
debiera.
Posdata.
A cambio de tu cartera y saber qué ocurrió tráeme unos lirios blancos.

María.

Es por eso que me encuentro a media noche esperando escuchar sus pasos, pero tarda, ya fumé toda la cajetilla, los que había en la guantera, en la chamarra y hasta el que guardé bajo el asiento para emergencias. Mi garganta está seca y quema, los ojos arden, el estómago está revuelto de nervios, el humo sigue asfixiándome y la escena me repugna más después de todo éste tiempo, así que abro la ventanilla, para que escape el humo a cambio de un viento helado acompañado de miserias de lluvia.
Creo que puedo escucharla, me invade el nerviosismo, sí, se acerca con los tacones que me clavó en el rostro, ese sonido es inconfundible…
Pero no, es esa puta vieja otra vez, me apresuro a cerrar de nuevo la ventanilla, y con el desconsuelo apenas alcanzo a darme cuenta de que se está atreviendo a gritarme. Mientras el vidrio queda un centímetro abajo escucho una parte de su voz ahogada.
—¡Las cicatrices no son en vano!—
Mis lágrimas brotan una tras otra, y no saber el por qué me hace sentir ridículo, giro las llaves para largarme. A unos metros de haber arrancado, la vieja lanzó algo que golpeó el vidrio trasero, parecía una cartera.

Publicado en -Cuentos Potosinos-

(compilación de Alexandro Roque).
(http://alexandroroque.blogspot.com/)

Recuerdos snobs, contigo y sin ti

2010-11-04T00:03:00.000-07:00

de agosto

Recuerdo el día en el que tu absurdo silencio me estrujó el pecho de una manera exagerada. El sabor de las lágrimas que me esforzaba en contener invadía mi garganta… y tú, serio y ausente, me diste la imagen de un cadáver. Un cadáver que impregnaba de inquietud aquella estancia color perla, donde el tiempo y las voces de nuestros amigos se derretían a su alrededor.

Yo no dejaba de mirarte, de intentar que mi respiración no manifestara mi falta de ti, de tu olor y de tus brazos.
Tomábamos cerveza barata, respirábamos humo y escuchábamos a Piazzola, cuando hubo un silencio que Abraham se tardó en romper:

-“Qué chavos, ¿a poco ya nos vamos a poner literatos?”

¡Y sí, que nos pusimos literatos!, declamando con cerveza en mano. No recuerdo qué poema citó él, yo tan maldita como siempre, no le pude fallar a Baudelaire.

Y llegó el turno de tu cadáver, lo recuerdo mirándome de frente citando a Sabines:

“Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura.”

Me paré, caminé hasta tu cadáver y le di un beso.

de septiembre

Me recuerdo llorándote en la biblioteca del ejército, hundida en mi suéter, intentando que los gemidos no escaparan chocando con los altísimos techos y provocaran ecos que delataran mi tristeza a los pocos presentes, y me atreví a escribirte:

“me consuela soñar con que estas lágrimas fueran tus dedos cálidos recorriendo mi cuello”

… el temblor en mis manos no me dejó seguir, el agua en mis ojos disolvió los estantes, los libros, las paredes. Sólo me quedó el oído, y así recordé que tenía puestos los audífonos, y me avergonzó el hecho de que mis lloriqueos tal vez no hayan sido tan ligeros como creí.
Me fingí estatua mientras me concentraba en la voz de Teresa Stratas cantando Youkali:
“Youkali... C'est la terre oů l'on quitte tous les soucis”
(“Youkali ... Es la tierra donde olvidamos todas nuestras preocupaciones”)
Cómo quisiera largarme a Youkali… pensé.
"Mais c'est un rêve, une folie. Il n'y a pas de Youkali"
("Pero es un sueño, una locura. No existe Youkali")

de octubre

Recuerdo mi examen de Redacción:
Corrige el siguiente texto:
(...) espero curarme de ti en unos días debo dejar de fumarte de beberte de pensarte Sabines (...)
Y recordé a tu cadáver mirándome mientras citabas aquél día:
"Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte" (Sabines).

de noviembre

Te recuerdo sentado a unas filas delante de mi, en el concierto de Flautando-Köln mientras tocaban Youkali...
"Youkali... C'est le respect de tous les voeux échangés"
"Youkali... Es el respeto de todas las promesas intercambiadas"
duele verte lejos...

de hoy

Me recuerdo bajo el sol, con las manos hundidas entre las piernas. El frío y Piazzola eran mi mejor compañía hasta que llegaste... llegaste, y me leíste a Sabines.

...

El haber estado tanto juntos, haberte querido de más, haber compartido mi vida contigo y estar ahora sin ti, me trae siempre a una suerte de dejá-vu.
Ahora te esfuerzas por mí... me quieres de nuevo a tu lado, prometes cumplir las promesas, prometes no fallar más, prometes cuidarme, hacerme feliz. Yo diría que prometes llevarme a Youkali.
-Mais c'est un rêve, une folie Il n'y a pas de Youkali...

Me gustaría que entendieras que estoy mejor sin ti y no te quiero más a mi lado, que adoro esa suerte de dejá-vu, que "Lo que siento es dolor, y me gusta" (RU).

De amor, palabrerías, silencio y cicatrices.

2010-08-31T21:58:00.000-07:00

Mientras tu voz asciende una escala, dices que piensas en mí cuando despiertas... Tú dices muchas cosas... miras la yerba y preguntas que qué es para mí el amor, aprietas los labios.
Yo no miro nada… y no digo nada. Sé que ni te imaginas que duermo pensando en ti, que para mí el amor es una suerte de primeridad no cuestionable que sólo está ahí; como el Dolor y como el Llanto, que me cuesta decir -que- , pero me gusta el –por qué-:
¿Por qué Amor?, porque nada me gusta más que tus besos trémulos cuando me asfixian con el vaho de tabaco, porque no hay nada como tu olor a naturaleza herida por el sol y el tiempo… porque de mis ojos no brotaban tantas lágrimas como con las que ahora te ataco, porque somos dos que se han cortado piel y cabellos para no estallar en llanto junto a la soledad, pero juntos sí contemplaron la sal en sus ojos y aunque no la bebieron se quedaron con las ganas…

Y ahora, mi mano en tu pecho. Tu mirada en mí. Tu voz ya suena en pianissimo, –¿Qué pasa...?, tu silencio... –dices-
El silencio indica que adoro tus dañados ojos, que me gusta tenerte cerca sin arruinar momentos con palabrerías, el silencio indica que amo besarte cuando estás aquí -porque- he de confesar que te beso en tu ausencia, que te abrazo, te muerdo y hasta te hago el amor cuando espacio y tiempo te convierten en el intangible recuerdo de tu nombre, de cada una de sus letras... u, r, i, e, l... evocación que me incita a comer de tu piel, a beber más de tu sangre, a pensar que momentos como en el que tuve tu deliciosa carne viva entre mis dientes fuera parte del insano legado y pacto de lo que seremos y somos.
-Cuanto sea necesario -. Así las heridas y sus cicatrices nos coman la vida o el viento nos arrebate la esencia misma. Cuanto sea necesario será.

La electricidad como conductor de semiosis pandilleril

2010-08-13T14:12:00.000-07:00

Y esque sí, dan ñañaras tener que caminar por estas calles todas las noches, sobre todo si se es una pequeña pelirroja con gesticulaciones de inconformidad ante la vida misma, color de piel, facciones, vestimenta e indumentaria que no presisamente denotan la camaradería que buscan los "dueños de la calle".

Me encantaría ser una entuciasta de la teoría creacionista que confiara su vida y seguridad a las fuerzas divinas, porque me desagrada llevar gas pimienta en la mano después de haber hecho entrenamiento atlético de dos horas, pero eso de la espiritualidad religiosa no es lo mío. Por fortuna mi padre y mi chico se han tomado la molestia de llevarme y pasar por mi respectivamente, pero no desaparece el mal sabor de boca cuando pienso en que quizá algún amigo o amiga pase por calles así... cuando pienso que esos zapatos deberían seguir caminando, no deberían estar ahí.

Le butcherettes

2010-07-09T14:54:00.000-07:00

Si existe algún buen grupo mexicano que tenga una propuesta interesante llena de mujersotas locas en performance, sangre, perversión, interacción insana y despreocupada con el público, tintes surrealistas con punk, violenta destrucción de teclados y guitarras, patadas a los amplificadores con unas piernotas largas, calzones de olanes y feminismo aguantable, ése es Le butcherettes.

Algo deliciosamente macabro y con una estética posmogore con aires de cabaret; como si metieras a Karl Valentin con Patti Smith en una carnicería.

Fui a ver a este grupo hace menos de un año, y de verdad me sorprendieron, la voz salvaje de Teri estaba fresca y el chico nuevo de la batería le pegaba bastante a tono con la crisis de realidad que todos sufrimos, aquí un video que malgrabé
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http://www.youtube.com/watch?v=CtcOg85DFN0
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De empeño

2010-07-04T23:53:00.000-07:00

Hace pocos años caminando en el centro del DF, encontré varias personas creativas y/o talentosas esforzándose para salir adelante, entre ellos un chico estudiante de artes plásticas.

Así sí es agradable soltarle la plata a la gente.

De Heterodoxias

2010-06-28T11:48:00.000-07:00

"11 El mundo es una gigantesca pelota. No debe extrañarnos así que los más se hayan afiliado al clan de la pelota y adoren el tótem los domingos cuando se reúnen en templos ovalados y emiten sonidos biológicos a destiempo. Algunos interrogantes no han sido resueltos. ¿Por qué sus sacerdotes ofician su liturgia a patadas? ¿Por qué es tabú coger el tótem con la mano? ¿Por qué el guardián del umbral si puede? ¿Por qué la ceremonia la interrumpe con frecuencia un señor que no participa en ella?"

Julián Serna

(Heterodoxias. Ediciones sin nombre. agosto de 2009)

La sobrevaloración de Rius

2010-06-28T11:19:00.000-07:00

La semana pasada fui a ver Rius y fue decepcionante;

-No tenía un discurso preparado, lo que me pareció una falta de respeto para todos los que dejamos de lado nuestros quehaceres para asistir esperando que tuviera la amabilidad de decirnos algo decente, sí, sí, sus libros están dirigidos hacia lectores pseudo-punks de preparatoria o personas que se van adentrando en temas que las hacen participar en marchas, protestar afuera de Palacio municipal, pegar cartulinas, rayar las paredes de éste, etcétera, sí, lo sé, y son bastante amenos, pero no pensé que nos tomara por tontos o que nos hablara como si nunca hubiéramos leído alguno de sus libros (o peor, libro alguno), como si no tuviéramos la menor idea de qué carajo hacemos en el mundo.
Conté 4 veces (después de que fastidió con eso) que dijo que no había nada que celebrar por el bicentenario, dijo que hablaría de su libro -no de él-, y habló de él, de obviedades, otra vez de que no teníamos nada que celebrar, le cambió el nombre a Madero, se equivocó varias veces en otras cosas; algunas personas lo corregían, otras pocas bostezaban.
*Urielo:-¿Soy yo, o Rius ya no furula?
*Madame:-¿No andará pedo?
Nos decepcionó, tanto que nos largamos; nos paramos a medio "discurso" y le dimos la espalda con la intención de hacer una salida triunfal, pero estaba atascado de gente, así que salimos lenta y dolorosam... digo, difícilmente cuidándonos de no pisar las manos de los punks y compañeros de humanidades.

Lo peor de todo es que la multitud le aplaudía y lo alababa como a un Dios celebrando sus falacias.
Yo nunca lo había escuchado, y me hubiera gustado no hacerlo porque ni ganas me quedaron de leer algo más de él. Es una lástima.

Pedante

2010-06-18T20:50:00.000-07:00

Cuando por distintos motivos no puedo ignorar del todo los comportamientos pedestres y pedantes de las personas hacia mí, (especialmente si me arruinaron toda la noche) solo me queda pensar que; -No, nunca pretendí ser hipócrita, solo soy más sencilla... y Más educada-.

Sobre virtud

2010-06-14T23:04:00.000-07:00

"Me apetece que la virtud tenga trasero y que el trasero tenga sus virtudes".

Brecht

De Brecht

2010-06-05T02:21:00.000-07:00

La cuerda cortada
(Bertolt Brecht)

La cuerda cortada puede volver a anudarse,
vuelve a aguantar, pero
está cortada.

Quizá volvamos a tropezar,
pero allí donde me abandonaste
no volverás a encontrarme.

Sí, hay hechos y palabras que duelen, pero "la estupidez insiste siempre" (Camus). Y bien dicen las agües que "lavándonos las manos nos ensuciamos la conciencia"...
-Recomiendo vivir callados/as y a la Piaf,
(sin arrepentirse de nada)-.

Besos de Madame ♥.

A ti, Amor

2010-06-03T23:39:00.000-07:00

Mi muy amado Urielo Lascivo:

Con la intención de caminar tomada de vuestro varonil brazo, mientras la luna con su sonrisa nos regalara un idílico soplo de regocijo, os envié un blanco pichón con un mensaje de amor. Incitándo a vos a pasar momentos de alegría desbocada junto a este mi pecaminoso cuerpo.
De vos haber visto aquél envío, disculpadme por la informalidad de las últimas e indefinidas líneas, ya que mientras me esforzaba en no derramar gota alguna del tintero, el estremecimiento hizo brotar las lágrimas de mis desconsolados ojos, borrando algunas letras e impregnando de entristecida humedad el papel que posteriormente besé con extenuante pasión y la esperanza de que llegase a vuestras manos conservando el olor de mi pecho…
Pero después pensé que la pinche paloma no os iba a llegar y me iba a quedar plantada, así que os dejo esta entrada, que aunque no es tan romántica sí es más segura y rápida:
Os veo (hoy viernes) en el reloj de búho a las 6:00 pm. Llevaré una margarita en el cabello para que vos me reconozcáis.

Posdata.
Si la hora no es de vuestro parecer, llamadme, comentadme, escribid una entrada o enviadme una paloma.

Madame.

Molestando a mi padre

2010-06-02T21:56:00.000-07:00

Madame:-¡Papá!, ¡papá!, ¡para el carro!
(Papá frena.)
Papá:-¿Qué?... ¡QUE!
Madame:-Deja tomo foto de eso :D

Madame:-¡Papá, papá!, ¡frena, frena, frena!
(Levantando las cejas, hace ademanes de fastidio y risa)
Papá:-Quieres foto con el perrote...
Madame:- :D

De la rutina arruinada a la prohibición moralista.

2010-05-14T14:50:00.000-07:00

(Una anécdota ridícula con expresiones muy vulgares...
de esas que cuando ocurren, te hacen querer escuchar a Wagner e invadir Polonia)

Durante toda la noche, me acosaron las pesadillas recurrentes y las risotadas de las vecinas.
Me desperté tarde, con los ojos pegados, dolor de cabeza y pelos de gato en la cara, -Pero no importa- me dije sonriente; -Hoy veré a mi chico, y me dará uno de ésos besos que me ponen de buenas-, me puse el braseare sin quitarme la camiseta (las prisas y mis habilidades pseudo-contorsionistas).
Cuando ya estaba dentro del Maligno camión, me mutilé un ojo con el rímel, se me cayó el espejo, me pegué en la frente al inclinarme por él y de ser posible, hubiera sido víctima de un aborto espontáneo por el salvajismo del conductor. -¡Pero no importa!-, me dije una vez más;-De regreso, mi chico me llevará en su hermosa motocicleta, y reiré triunfante de quienes tengan que sufrir con los baches que Victoria Labastida no ha arreglado desde su promesa de campaña-.
Pues bien, llegué al colegio, tarde, con dolor de culo, un chipote, y la mitad de la cara manchada en lágrimas negras. Y ahí estaba mi prosaico y vulgar novio, con el gorro y los lentes que lo hacen ver más raro e incivil de lo que ya es, me le acerqué casi corriendo con una monstruosa felicidad para disfrutar de sus excitantes besos matutinos, y… -¡guácala!-, un horrendo sabor a nicotina comenzó a invadir toda mi garganta. -¡Me lleva!-, entré a las clases de malas y con el aspecto de alguien que sufrió un ataque de sodomía.

-Pinche Kafka mamón- pensaba mientras contestaba el examen, -pinche gente mamona-, mientras me bloqueaban la puerta, -pinche sol mamón-, mientras pasaba por los edificios A y B.
Y ahí estaba de nuevo, mi Guarro Lascivo y muy amado novio, masticando esos chicles verdes con los que cree que esconde el sabor a cigarro -pinches chicles-, me avienta una sonrisa, -“qué cielo, ¿te acompaño a tomar el camión?, no traigo la moto”-, -¡piiinche Victoria Labastida!-, finjo buen humor y mientras atravesábamos la gasolinera veo una camioneta del circo, con un león, -¡sí, un león!-, encerrado en la parte trasera, donde no podía dar siquiera un paso completo, –pinche gente mamona-...
Entonces intenté conseguir el apoyo y aprobación de mi novio para gritonearle un discurso de Consciencia al conductor de la camioneta, y sólo gané los pésimos comentarios de alguien que no entiende posturas ecologistas, -¡ah! pinche… ¡bah!…-, enojada, le pido que me deje sola en venganza de la bofetada que me causó con sus malísimas observaciones…
-Pinche sol…-.
A sentones, y con la rabia encima sentí una infame necesidad de escupirle a la vida, a la gente, escupir por el olor a perfume de zorra barata y sobaco seco encerrados, por el detestable sabor de un mal día, la nicotina de los besos que me supieron a promesas no cumplidas, y entonces escupí, por encima de mi hombro hacia las escalerillas de la puerta de salida. Una voz horrenda y chillona me gritó en el oído: -¡Qué cochina, niña!-, -ah, pinche vieja-, le dirigí una horrible mirada y dije casi gritando:-¡Cochina usted señora, por atreverse a causar semejante contaminación con ése aromatizante HE-DION-DO de baño público!-, Abrió los ojos como si hubiera insultado a su santa madre y dijo: -“Mira, GRO-SE-RA, enséñame un letrero que diga que no me puedo perfumar”- (hizo una expresión cómo si oliera a Dior, no a baño público, y señaló a su derecha), bien, pues entonces miré a su derecha, y no pude evitar exclamar:-¡AH CABRÓN!-.
Había un letrero: "Se prohibe fumar o escupir", decía.
-Estas cosas sólo pasan en México-, me dije, y saqué rápido la cámara en lo ella que le vociferó algo al camionero.

-Pinche camionero-, -pinche doña-, -pinche sol-... Nadie protesta si un monstruo exhibe a un ser, con el absurdo y trivial motivo de enriquecerse con su belleza en contra de su voluntad a costa de que otros disfruten de un espectáculo que conlleva humillaciones, tortura y esclavitud (¿no les suena a tratantes de blancas y pornografía infantil?), o si una vieja vulgar se atreve a invadir la nariz de todos los pasajeros con la tosquedad de un desodorante que daña la capa de ozono , ¡AH! pero si una activista pelirroja le escupe a la inconsciencia de una multitud, es una "cochina" y se tiene que bajar del mugroso camión “por grosera”.

Madame: (furiosa, al camionero) -Mire señor; ¡No me bajo!, ¡NO!, no pagué $5.80 nadamás para sodomizarme con un asiento y no llegar a mi casa.
Camionero: (muy serio) -Si no te bajas, nos quedamos todos aquí.
Madame: -¡Ah!, váyanse al pito- (se baja).

¡Bah! ...
Y que vuelvo a escupir, y ¡tres veces putos! esperando engendrar un virus que los mate a todos.

Dispar a ti (I)

2010-05-10T21:07:00.000-07:00

Por Madame, para ti.
(Parte I. De la resignación en aquellos tiempos confusos)

María se enamoró de ti cuando descubrió, que para tranquilizar su locura, le hacía falta tu olor.
Se dio cuenta un lunes, cuando se sentó a tu lado y notó que querías el beso con el que te saludaba a diario, se acercó encontrando tu olor y mientras raspabas su mejilla con tu barba, suspiró entrecerrando sus ojos y recordó las delicias que le hiciste sentir en un sueño del martes.
Supo que todo comenzó extrañando tu compañía. Luego la cercanía de tu cuerpo se volvió insuficiente para saciar el deseo, y se decidió a pecar aquel jueves; humedeciendo tu rostro con el perverso sudor de sus manos, mirando con imprudencia tus enrojecidos ojos, recostando su cabeza en tu hombro, respirando como una intrusa en tu cuello para llenarse los pulmones de ti… y así fue como (sin quererlo) invadiste su cuerpo entero, mientras Baco le sonreía orgulloso a tus espaldas y condenaba a sus pobres almas con un mareo que los hizo arder hasta el fondo de un maligno libido…
Incontables jueves después, le hiciste el amor y le dolió. Eso la marcó, le asustó y le gustó, sus horas se impregnaron de tu ausencia y se ocupó tanto en pensarte que se sintió obligada a llevarte a la misma condena. Dejó un cabello dentro un libro que tal vez leerías, suspiró en tu espalda, y a Morfeo le entregó un beso envuelto en tu nombre. No tardó en invadirte también, y ella supo que la querías en las sombras, que le murmurabas al hedor de su cuello, que en su ausencia buscabas su olor en tu ropa y que abrazabas aquella almohada donde dejó un susurro mientras la penetrabas. Así creyó haberte esclavizado, pero creyó mal. Tú... -cerraste los ojos, te apuñalaste el corazón y te fuiste-, humillándola y burlándola, mientras te perdías a contraluz de la nada, para que brotaran sus traicioneras lágrimas, rindiendo culto al fantasma que dejaste con desvergüenza recorriendo sus adentros.
Y, ¿sabes? no puede descansar. ¡No!, no puede ni pensar en otra cosa sabiendo que está sentada en donde tú robaste su alma y su tiempo mientras respiraban la misma miseria.
Sus lágrimas ruedan revelando ojeras y cicatrices, y en su desgracia, mientras abraza algo, recuerda aquel olor que la supo enamorar… ¡sí!, el tuyo, el de tu piel morena que sabe a muerte.
Desesperanzada y vacía, por la humillante rutina, se hinca para sentir dolor y frío, hasta que un día, entre su llanto cansado y la melancolía de la pérdida, su imaginación ya no asemeja tu presencia.
Ella abre la ventana, para que el frío consuma su ridícula pasión de neblina…
Y así descansan los restos de su pobre presencia, así suspiran, así su cuerpo sufre las cicatrices de tus mordidas y rasguños en un orgasmo, y la pasión expira lenta.

El origen de mis pecados.

2010-04-28T14:22:00.000-07:00

Madame-¿Bueno?
Voz:(Sollozando)-¿Piti?, ¿Está tu mamá?
Madame:-¿Tía?, no, no está, ¿Qué pasó?
Voz:(Triste)-Ay mija, ¿Te acuerdas de tu prima Sami?
Madame:(-¿Sami...?-)-Amm, si
Voz:-Ay Piti... falleció ayer, Piti...
Madame:-Mh, tranquila tía, yo le aviso a mi mamá... (bla, bla)
Voz:(Cuelga sin despedirse)

Comencé mi día -voy tarde-, tomé un camión a la escuela donde me esperaba mi chico y mientras maquillaba mis ojeras pensé -¿Sami?, ¿Quién putas será Sami?-, me preocupé más por encontrar a mi novio y me deshice en disculpas por el retraso.
Después de ser mandada al carajo me quedo sola y encuentro dos mensajes en mi celular:

-“Mujerzuela avísame cuando llegues”
-“¿Ya te dijeron lo de la Santa?”

Mis ojos se clavaron en la pantalla, Santa… ¡Samantha!, Sami…-puta madre-. Y no fue hasta ahora que regresó a mí la deliciosa imagen de Samantha, me conmoví y sentí ganas de pecar, más bien sentí ganas de Samantha.
Sí, me perdí en el hermoso, único e invaluable recuerdo de una mujer grosera y bella.
Hablé una sola vez con ella, suficiente para enamorarme de su locura. Era una de ésas bodas familiares llenas de mesas redondas donde nadie se conoce.
"Mira, no se socializar " dijo, "pero de sexo sí", mientras me miraba levantó una de sus cejitas cafés, me alarmé, no estaba preparada para algo tan sublime, nunca había visto a una mujer comiendo con las manos, un teléfono entre la cara y el hombro, sujetando una cerveza entre las piernas diciendo "sexo". La escena me dejó extasiada… siempre supe que lo dijo así para que yo escuchara. Pasamos un buen rato, me obligó a bailar y a beber tequila y me dio los más sabios concejos que he recibido en mi vida, nos sentamos, “Que hueva, ya me voy de puta” dijo, y se fue de puta. La extrañé un par de años.
No estoy triste, mi sonrisa me delata, estoy fascinada, corrompió mi mente en sólo dos horas y hasta ahora caigo en la cuenta de ello.
Me gusta pensar que Santa me deseaba, y por eso acarició mi pie con su pie bajo el mantel, adoro pensar en su cara frustrada cuando me pongo la pulsera que "perdió", y me encanta revivir el recuerdo de las leves caricias de sus manos tibias cuando uso el brassiere que aprieta y se atora, ése que "no pude" aflojar sola porque "me dolía la mano"
No la amaba, pero ahora está muerta, y ahora la amo.
Fue víctima de Baco, las jeringas y los fetiches, espero exista un infierno y esté feliz en él, para hallarla y ver su sonrisa cuando le diga que mientras ella moría yo seguía sus pasos y que estoy ahí porque me convirtió en una mujer casi tan nefasta como ella.

Mis blasfemias y pecados para Santa

-Las diez cosas que más le cagaron de la semana- a mi guarro, lascivo y muy amado novio

2010-04-17T17:15:00.001-07:00

1.- El puto msn.
2.- El pendejo de mi hermano.
3.- Ir a tontear al greco (antro gay de la ciudad) en contra de mi voluntad.
4.- Ser gordo.
5.- Pagar una multa de treinta pavos en el video club…
6.- Que la multa no fuese mía.
7.- El robo en el centro de las artes (cometido en contra de mi persona).
8.- El Facebook.
9.- Ser interrumpido mientras mi novia y yo hacíamos cochinadas (¡¡guarro lascivo!!).
10.- La gente en general.

Mire señor ya que me puedo relacionar con más de la mitad de sus quejumbres y gimoteos, ahí le van mis eminentes sugerencias para disfrutar de la semana

1- Le sugiero la colombofilia, es una excelente disciplina, y así no tendría que toparse con los muy desagradables e indescifrables “niks” de las muchedumbres quienes experimentan una ligera satisfacción al sufrir públicamente sus desdichadas vidas, únicamente recibiría mensajes urgentes y ligeros, (ya que dudo que sus palomas puedan cargar con más de una cuartilla). El único inconveniente sería la histoplasmosis provocada por la caca de sus mensajeras.

2-Si su hermano es pendejo, disfrútelo, ¡gócelo!, no todos tenemos la dicha de tener a un pendejo a quién burlar.

3-Recuerde usted que el baile es un ritual de apareamiento dónde los continuos movimientos eróticos serán el factor más importante en la selección de la pareja (ahora bien, si hablamos de que usted se encontraba en un terreno lésbico-gay), el cortejo entre bestias del mismo sexo la mayoría de las veces ocurre cuando el macho quiere determinar que él es quién dominará a cuanta criatura le plazca, en fin, hay una eternidad de interpretaciones que podría usted darle al asunto y si no tiene pa´l Sky o el másTV qué mejor que irse una noche de antro para suplir a Discovery Channel, además ¡los viernes no hay cover!

4-No está usted tan gordo, pero el entrenamiento de sus pichones y la ardua construcción del palomar ayudarían a usted a estar en constante acondicionamiento de sus músculos.

5, 6, 9-Si usted sugiere ver una película a su linda novia y en lugar de eso, acaba cortejándola a medias debido a las interrupciones familiares, y la hermosa doncella no protesta: reciba la penitencia.

7-La próxima vez que vaya usted a acudir a algún performance lleve una cangurera, para guardar la cigarrera y demás objetos que podría olvidar con eso de las distracciones (tales como una bella señorita con anteojos y falda larga) cargue también con una cerbatana para reventar los globos gigantes de aquellos espectáculos y así hacerle un favor a las demás víctimas del aburrimiento (espectadores)

8-¡Pero si ni tiene!

10-Ésa yo la hubiera situado en el lugar número uno, pero recuerde: “Disfruta el día, hasta que llegue un pendejo y lo arruine”.