Estoy de regreso

Hoy borré algunas letrosidades de este tugurio.

Después de varios meses sin internet, decidí darme un paseo por mi ridículo blog, y la experiencia fue deprimente, de manera patética. Hasta me dio una hueva horrenda leer mis propios textos, sólo los copié y pegué en un Bloc de notas (por si las moscas).

Me di cuenta de que suelo hablar mucho de mis parejas y usar un lenguaje bastante pedantote cuando estoy enojada. Y esque alguien me mandó una especie de carta muy ardida y mientras la leí, entré en pánico de pensar en que mis textos, ¡mis amados textos escritos desde mi teclado lleno de lágrimas y mocos!, parecieran anecdotarios irreales, de que se parecieran a esa escritura tan baja y falaz.

Así que sólo dejé algunos de los más mamones, para que se la curen un rato. Y a petición de mis muy inconstantes, inútiles y pocos, -demasiado pocos- lectores, subiré más estupideces de mi magnánima e interesante manera de comer pistaches y tomar mezcal en bicicleta.

Gracias por cocinarse los ojos conmigo... .

Cenizas pálidas

Por Madame... para ti, otra vez

Un martes veintitrés de febrero, tuve frío y te mostré cómo encender una llama con las palabras. Subestimándola por ser pequeña, te acercaste a ella y te quemaste, te quedaste ahí gozando del incendio que carcomió tu carne en un orgasmo... que no tardó en terminar. ¡Y ahora te arrepientes de estar obscurecido!, me culpas de tener corazón y cuerpo hechos polvo. En silencio te preguntas, ¿cómo es que todavía duele? Y es que hay cenizas que siguen rojas, arden y duermen sobre la piel, -todavía queman-.
Si me abrazas para cuidarlas, añorando prolongar su brillo, sólo morirán despacio. Así que me voy, para dar paso al viento, que las enfurece y luego las mata; porque cuando invada la palidez del frío a lo que fuera tan rojo como enfermizo, vendrán a ti los recuerdos de mi piel blanca, y podrás llorar más fuerte al saber que no puedes quemar las cenizas de un libido, las cenizas lívidas. Al descubrir que no puedes guardar el cadáver de un sentimiento esperando que no se evapore, que no vuele escapando entre tus dedos. Que un doloroso incendio te impregna de su eterno aroma.
¿Te pesa el sufrir al contemplar cómo se apaga mi luz en ti? No te preocupes, no quiero más de ella en tu miseria. Porque el que sabe jugar con fuego aprende a quemarse, y a usar leña barata para quitarse el frío pasajero.
Un jueves 23 de septiembre, me enseñaste a extinguir toda luz con mis propias lágrimas.

De padre a hija

Viridana:
-Papá, cuéntame algo

Papá:
-Ayer, un extraño me trajo flores... Ahora mi tumba se ve más alegre.


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De amor, palabrerías, silencio y cicatrices.

Mientras tu voz asciende una escala, dices que piensas en mí cuando despiertas... Tú dices muchas cosas... miras la yerba y preguntas que qué es para mí el amor, aprietas los labios.
Yo no miro nada… y no digo nada. Sé que ni te imaginas que duermo pensando en ti, que para mí el amor es una suerte de primeridad no cuestionable que sólo está ahí; como el Dolor y como el Llanto, que me cuesta decir -que- , pero me gusta el –por qué-:
¿Por qué Amor?, porque nada me gusta más que tus besos trémulos cuando me asfixian con el vaho de tabaco, porque no hay nada como tu olor a naturaleza herida por el sol y el tiempo… porque de mis ojos no brotaban tantas lágrimas como con las que ahora te ataco, porque somos dos que se han cortado piel y cabellos para no estallar en llanto junto a la soledad, pero juntos sí contemplaron la sal en sus ojos y aunque no la bebieron se quedaron con las ganas…

Y ahora, mi mano en tu pecho. Tu mirada en mí. Tu voz ya suena en pianissimo, –¿Qué pasa...?, tu silencio... –dices-
El silencio indica que adoro tus dañados ojos, que me gusta tenerte cerca sin arruinar momentos con palabrerías, el silencio indica que amo besarte cuando estás aquí -porque- he de confesar que te beso en tu ausencia, que te abrazo, te muerdo y hasta te hago el amor cuando espacio y tiempo te convierten en el intangible recuerdo de tu nombre, de cada una de sus letras... u, r, i, e, l... evocación que me incita a comer de tu piel, a beber más de tu sangre, a pensar que momentos como en el que tuve tu deliciosa carne viva entre mis dientes fuera parte del insano legado y pacto de lo que seremos y somos.
-Cuanto sea necesario -. Así las heridas y sus cicatrices nos coman la vida o el viento nos arrebate la esencia misma. Cuanto sea necesario será.

La electricidad como conductor de semiosis pandilleril

Y esque sí, dan ñañaras tener que caminar por estas calles todas las noches, sobre todo si se es una pequeña pelirroja con gesticulaciones de inconformidad ante la vida misma, color de piel, facciones, vestimenta e indumentaria que no presisamente denotan la camaradería que buscan los "dueños de la calle".

Me encantaría ser una entuciasta de la teoría creacionista que confiara su vida y seguridad a las fuerzas divinas, porque me desagrada llevar gas pimienta en la mano después de haber hecho entrenamiento atlético de dos horas, pero eso de la espiritualidad religiosa no es lo mío. Por fortuna mi padre y mi chico se han tomado la molestia de llevarme y pasar por mi respectivamente, pero no desaparece el mal sabor de boca cuando pienso en que quizá algún amigo o amiga pase por calles así... cuando pienso que esos zapatos deberían seguir caminando, no deberían estar ahí.

Le butcherettes

Si existe algún buen grupo mexicano que tenga una propuesta interesante llena de mujersotas locas en performance, sangre, perversión, interacción insana y despreocupada con el público, tintes surrealistas con punk, violenta destrucción de teclados y guitarras, patadas a los amplificadores con unas piernotas largas, calzones de olanes y feminismo aguantable, ése es Le butcherettes.

Algo deliciosamente macabro y con una estética posmogore con aires de cabaret; como si metieras a Karl Valentin con Patti Smith en una carnicería.


Fui a ver a este grupo hace menos de un año, y de verdad me sorprendieron, la voz salvaje de Teri estaba fresca y el chico nuevo de la batería le pegaba bastante a tono con la crisis de realidad que todos sufrimos, aquí un video que malgrabé
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http://www.youtube.com/watch?v=CtcOg85DFN0
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De empeño

Hace pocos años caminando en el centro del DF, encontré varias personas creativas y/o talentosas esforzándose para salir adelante, entre ellos un chico estudiante de artes plásticas.

Así sí es agradable soltarle la plata a la gente.