Algo no leído

Ea

Qué onda, para cuando leas esto ya no estaré en San Luis… al menos eso planeo

Pues bien, soy malo, tu también, no nos debemos nada, pero no quería irme odiándote, diablos te detestaba, pero ya no.

me voy agusto, contento y espero te vaya de lujo en la vida.

Conserva las fotos, las quería para recordarlos, pero ya ni modo, se buena y haz lo que quieras, cuídate y todo eso que se escribe la gente cuando se despide, me voy a buscar una nueva vida.

Quería decirte adiós de frente, dejar las cosas claras ahora que ya no veo por qué seguir peleando u ocultándonos.

Pero bueno… Hasta nunca Viri, buenas vibras y se feliz

Te voy a escribir de vez en cuando, eternas lunas mujer

La fecha de estas letras es del 5 de marzo de 2011, tus correos de los cinco meses anteriores a éste son muy parecidos, creo que por eso lo ignoré. Hace unos días lo encontré entre los no leídos, y (algo tarde) te dejé las fotos con tu madre, no recordaba cuánto las querías.

Por cierto, aprendí a usar la cámara, creo que le estoy dando buen uso... algún día muy lejano se la devolveré a tu otra personalidad -que me por lo visto ya no me odia-.

La tela roja

Este performance lo escribí hace poco más de un año, lo presenté en la "Segunda Lectura entre Creadores y Letreros de Clóset" (organizada por la Maye y el Eliot) en el auditorio de la CCSyH (San Luis Potosí), en la tertulia del VI Coloquio Efraín Huerta en el Cabaret Voltaire (Guanajuato), en el II Slam Nacional de Poesía de la REdNELL (Querétaro) y ayer en la manifestación del 15 de Octubre en la Plaza del Carmen (San Luis Potosí) con Abraham Hernández como Andrés.

La tela roja
(Viridiana Urías)

a Lilí

Personajes

Andrés: Viste de negro, tiene la boca atada con cinta.

Un asesino: Altanero, elegantemente vestido.

(Sentado, con las piernas cruzadas, está Andrés casi en la obscuridad. Se escucha voz en off)

Voz en off de Andrés: Les voy a contar un sueño que he tenido desde hace quince días, más bien, es una pesadilla que está por cumplirse; hoy soñé con la tela que me acaricia después del sonido de las trompetas... la sentí tersa, fría y  hasta pude recordar su olor a flores muertas. Es una tela roja que roza  las heridas de mi piel cuando la luz del sol me ciega, sé que pronto llegará a mí de nuevo, por eso hoy, tengo más miedo y no quisiera salir de esta obscuridad, entrar de nuevo sería sólo para ahogarme en dolor y gritos… Si al menos pudiera encontrar algo con qué matarme no dudaría en hacerlo, pero aquí no hay nada, nada más que el olor de mi sangre.

 (Andrés se para con dificultad)

Llevo encerrado casi dos semanas, dos semanas en las que no he visto la luz, ni he comido. Sólo tomé el agua que me dieron, pero me hizo mucho daño, me desgarró el estómago,  no he dejado de cagar sangre… tengo tanta sed, ya no se qué me da más miedo; si tomar el agua o salir de aquí.

(Camina en círculos, se cubre los ojos)

Desde que me quemaron los pies y los ojos con ese líquido asqueroso no he podido estar quieto, ni soportar esta ansiedad, y es que, no logro comprender el por qué de todo esto. Al llegar aquí me ataron de pies y manos para ponerme un saco de arena sobre el cuello durante horas, eso me dejó tan cansado que no pude hacer nada cuando me tiraron al suelo para darme esos golpes tan fuertes que no pude siquiera respirar… ¿Te han pegado así?...

(Se detiene, mira al público)

Ah, casi se me olvida; eso lo hacen sólo para comenzar todo, para atacarme débil y confundido, y que no pueda hacer nada cuando me clavan eso en el cuello… Quisiera defenderme, pero tengo miedo, dicen que a los que lo hacen, los dejan encerrados hasta que se mueran de dolor, como si fuera un castigo luchar por la vida. Ellos nos crearon fama de que debemos morir, por eso todos ustedes dicen que tenemos sangre de asesinos y que somos peligrosos. (Andrés llora, se escucha gente llegar), sí, mis ojos lloran, y es por ese asqueroso ácido que derramaron sobre ellos; me dejó casi ciego…  pero todavía escucho perfectamente, sé que aquel ruido de fuera evoca mi muerte.

(Suenan trompetas, sonido de puertas abriéndose. Luz del cenital sobre Andrés. Él se cubre los ojos.)

 Voz en off de Andrés: Se abren las puertas y cierro los ojos antes de divisar entre las luces de ámbar, ondear a la tela roja que huele a flores muertas, antes de desear que ustedes no hubiesen venido aquí. (Suenan más trompetas, Andrés intenta mirar, está cegado y confundido) Y sí, aquí están de nuevo todos ustedes... vinieron a burlarse de mí, ¿vinieron a ver cómo me humilla él?, ¿por qué lo hacen?...
Este sufrimiento es real, no se puede esconder siquiera bajo la belleza de aquella tela… ¿Quieren saciar su sed de sangre? ¡Miren lo que me hicieron ayer!... (Pausa. Andrés a espaldas. Se quita la camisa y deja ver su piel llena de sangre. De frente) ¿Esto es lo que les gusta ver? ¡Pues es lo que menos duele!, ¿quieren saber qué duele?; duele saber que mi hijo pronto llegará a este asqueroso mundo,  duele saber que sufrirá igual que yo, o quizás más, me duele pensar que también con él se divertirán desgarrando su cuerpo en un juego absurdo de cuchillazos.

(Entra el asesino con banderillas y una tela roja, camina alrededor de Andrés)

Voz en off de Andrés: (al asesino) –Hijo de puta, quién te crees acechándome, ¡como si pudiera defenderme después de todo lo que me han hecho!… (el asesino pasa la tela por la cara de Andrés, le clava una banderilla en el cuello) ya estoy perdiendo el control de mis movimientos. (Gritando) ¡Deja de clavar esos ganchos en las mismas heridas! ¡Deja esa tela roja!

Voz en off de Andrés ¿Y ustedes por qué siguen aquí?, ¡Que no ven que está matándome! ¿Por qué no se van?, ¿acaso les gusta ver esta escena tan humillante?... (Pausa, convencido) Claro… les gusta, lo puedo ver en sus caras, es como si el reflejo de mi sangre se fuese inyectando en sus ojos… Siendo tantos, podrían ayudarme, pero no hacen más que aplaudir  a un asesino cobarde que se pavonea de mi miedo hacia él… (Resignado),  ¡Y cómo no se lo voy a tener! (Pausa) Yo me rindo, y me gustaría hacerlo viéndole a los ojos, pero ya no puedo levantar la cabeza; el hijo de puta me destruyó el cuello.

(El asesino saca una pequeña espada)

Voz en off de Andrés: –Lo que está en su mano… ¿qué es?, ¿una espada?, ¿me vas matar al fin?... (el asesino clava la espada en el pecho de Andrés) Cuidado, ¡no!… ahí no está el corazón, me estás perforando los pulmones, pendejo, no puedo respirar….

Voz en off de Andrés: (al asesino) –Espero que algún día dejes de matarnos, de torturarnos… casi todos nosotros morimos ahogados en nuestra sangre… espero que no mueran  así mis hijos, espero que no mueran así los tuyos… Espero… espero mi muerte…

(El asesino cubre el cuerpo de Andrés con la tela roja)

Voz en off de Andrés: –Veo la tela de nuevo, es líquida, está dentro de mis ojos… cae de mi cielo.

(Telón)

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“La conmiseración con los animales está íntimamente unida con la bondad de carácter, de manera que se puede afirmar que quien es cruel con los animales, no puede ser buena persona”

Schopenhauer



Más de Heterodoxias

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Fiel a la cita, la página en blanco aparece todas las noches sobre el escritorio. Al amanecer ha sido mancillada por unos versos. En su condición de página en blanco podía ser todo, no estaba comprometida con nada; en su condición de página escrita era única y no se confundía con las otras. Ser es dejar de ser el resto, concluyó el poeta. Desde entonces un sentimiento de culpa irrumpe con la aurora.

Julián Serna Arango (Heterodoxias, pag. 17, Ediciones sin nombre) 

Noche de blues en el refugio

Voz y teclado: Teclados my.
Performing: Antonella.
En la cama: Eliot y Maldad.

Son algunos de los personajes que han venido a parar a mi refugio de lacras y de quienes les hablaré un poco exhibiendo sus defectos y transtornos con el simple propósito de ponerlos en ridículo dentro de una nueva sección del blog: "Lacras en el refugio".

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Antes y después de caer en el ácido

"Haz una cara bonita para la foto, hija", recuerdo que me dijo mi papá cuando me tomó esa foto en el patio de la casa.

16 años después, durante los cuales he pasado 12 de insomnio, 9 teniendo novios, no sé cuántos leyendo, tragando chocolates, malgastando tiempo en internet, buscando remedios para los granos, vagando en bicicleta, rompiéndome las patas en slams, vistiendo como integrante de Mago de Oz, o peor, de los New York Dolls, consumiendo cerveza barata, siendo difamada, y aún muy enamorada de Nirvana, se me ocurre tomarme una foto en el mismo lugar.

Aquí las reacciones.

-"Fue un accidente, es que caíste en el ácido... y en otras cosas"
-"¡Y qué te pasó!"
-"¡Ah cabrón, eras rubia!"
-"Esa no eres tú, es tu hermana que murió y la reemplazaron teniendote"
-"¿Y por qué ahora eres tan lovecraftniana?"
-"¿Y ese mini Kurt Cobain?"

Pero la mejor se la llevó Nájera:
-"Pinche Nevermora, con razón tu mamá no te quiere... Yo veo a mi morrito así todo lindo y tierno, y si un día llega derrepente como tú, ¡sí lo mando a la chingada!"...
Su voz de pito aún resonaba en mis oídos, y las únicas palabras que pude apelar en mi defensa, el único razonamiento, la única conjertura que pude formar fué un:
-no, ps sí-

.

Mundo

"Es un mundo absurdo, vivámoslo absurdamente"

Beckett

-

...

Bob Dylan canta. Me duele el pie derecho. Otra vez me siento como un personaje de Beckett.
No me muevo. Ver las pinturas de Renoir me deprime... es fácil culpar a Renoir. Siempre he sido un desastre, pero esta es la peor de mis etapas, mi cuarto apesta y está repleto de cosas.

En el suelo, llena de polvo, está una maleta grande, hace un mes estaba lista para irse lejos y no volver. Inevitablemente, el contenido ya está regado por todos lados. Es ahora que me llega aquella sensación de cuando los proyectos se truncan de nuevo, de saber que estoy envuelta en un constante fracaso. "Fracaso", sí, es una palabra muy fuerte, y es la única que encuentro, la que describe el sentimiento de saber que uno se derrumba por nada... Después levantarse de la situación a la que nos aventamos nosotros mismos se vuelve tan cotidiano que nos olvidamos de lo absurdos que nos vemos, de que no todos quieren escuchar ciertas cosas y comenzar a mirarnos como mártires.

"Eres muy fuerte", -me lo dicen tan seguido- y no lo creo así, si supieran qué absurdas son las cosas que me derrumban... siento que los engaño, que soy un fraude proyectando esa imagen... -fraude- otra palabra tan difícil.

Cambia el sabor de la saliva y me pregunto; ¿qué es esto?, ¿será vergüenza?, de dónde salen estas ganas de llorar, este asco por mis letras. Ya estoy hastiada de finales felices, de embrollos patéticos, de provocar que esto se vaya con toda la basura que termina en puntos suspensivos cuando mando todo a la mierda...

Libertad de expresión

En la primera noche, ellos se aproximan
Y recogen una flor de nuestro jardín
Y no decimos nada.
La segunda noche, ya no se esconden,
Pisan las flores,
matan nuestro perro
Y no decimos nada.
Hasta que un día, el más frágil de ellos
Entra solo en nuestra casa, nos roba la luna, y
Conociendo nuestros miedos,
Nos arranca la voz de nuestras gargantas
Y porque no dijimos nada
ya no podemos decir nada

Vladimir Maiakovski

Más de Brecht

Para Jeny, (la rubia que más quiero) y nuestras charlas sobre skinheads.

Primero se llevaron a los negros
Pero no me importó
Porque yo no era negro
En seguida se llevaron algunos obreros
Pero no me importó
Porque yo no era obrero.
Después prendieron a los miserables
Pero no me importó
Porque yo no era miserable
Después agarraron algunos desempleados
Pero como yo tengo mi empleo
Tampoco me importó
Ahora me están llevando a mí
Pero ya es tarde
Como yo no me preocupé por nadie
Nadie se preocupa por mí.

(Bertolt Brecht)

Carta de amor

Les transcribo Carta de amor1 de Karl Valentin. Provecho :)


Munich, el 33 de enero de 1925 1/2

Querido amor:

Con las manos llorando, cojo la pluma en las manos y te escribo. ¿Por qué no me has escrito en tanto tiempo? Hace poco me has escrito que me escribirías aunque yo no te hubiera escrito.

Ayer también me ha escrito mi padre. Él escribe que te ha escrito. Pero tú no me has escrito ni una palabra de que él te ha escrito. Si me hubieras escrito que mi padre te había escrito, yo hubiera escrito a mi padre que tú querías escribirle, pero que desgraciadamente no tenías tiempo para escribir , porque si no le hubieras escrito.

Nuestras relaciones por escrito son muy tristes, porque tú no has escrito a ningún escrito de los que yo te he escrito. Si no pudiéramos escribir sería distinto, ya que yo no te escribiría; porque en ese caso escribirse no tendría sentido. Pero tú puedes escribirme y no me escribes cuando yo te escribo.

Termino mi escrito esperando que tú finalmente me escribas, porque si no éste es el último escrito que te escribo.Si no me escribes esta vez, escríbeme por lo menos que no quieres escribirme. Así por lo menos yo sé por qué no me escribes.

Te pido perdón por lo mal que escribo; me produce calambres tanto escribir. Tú naturalmente no tienes calambres de escribir, porque nunca escribes.

Un abrazo y un beso. Tuya...



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1 Se supone que se representó por vez primera en 1907-1908 durante sus giras por sus diversas salas de fiestas. La traducción es de la última versión editada en 1916 , pero se introduce el comienzo y el final de un tiposcrito anterior.


*Teatro de cabaret
Karl Valentin
Edición de Hiltrud Hengst y Pedro Álvarez-Ossorio.

Goodbye to day

Rumbo a Villa de Arriaga, suelo pensar en muchos errores y buenos ratos, y en esta ocasión de grabar cómo se escondía el güero con unas buenas rolas... Muy agadable...

música: Hello tomorrow (Karen O)

The lights are golden, off!
Go where the lights turn dark
Go where the lights turn dark
The lights were golden, off!

Strat

por Berenice Navarro (Madame)

Esta noche, Abraham ya no soporta la idea de tocarla. En su frente, el calor se confunde con el sudor frío de su pesadilla recurrente, la molesta imagen de su hermano acariciando esa cintura delante de todos le revuelve el estómago, le enferma saberla ajena y tan imposible.

Ya no soportará seguir reviviendo en sus sueños ese desagradable recuerdo de Fernando abrazándola con sus manos tan toscas, de escucharlo hacerle el amor en el cuarto de abajo. Abraham sabe que juntos pueden hacer el amor y gritar más fuerte, lo sabe desde que, un día al pasar junto a ella, sin querer la tocó, ella dijo algo, y aunque él no entendió, sus oídos no han olvidado esa voz tenue, dulce, que ninguna otra le ha dedicado.

Por eso hoy, Abraham llegará a la sala, donde ella duerme, la sujetará fuerte contra su pecho y cantarán juntos aquella melodía que él intuye, es el amor. Aunque despierten a todos, y Fernando se sienta humillado ya no le importa, el deseo le domina.

Después huirá con ella, lo ha planeado durante meses, sólo la meterá en su estuche, se la colgará al hombro y atravesarán la puerta.

Nunca existió...

Una Madame formando conjeturas existenciales...

ISSSTE discrimina a personas sin amor

Carajo, te topas con cosas como ésta, y es ahí donde comienzan las dudas...

Menos mal que después de un rato de platicar de mis traumas y cicatrices emocionales con el guardia, decidí abrir la puerta para llenarme de radioactividad.

Cómo resolver tu vida con unas rolas Punk

Si tú crees que tienes algunos problemas, te dejo mis recomendaciones para que te ahorres los $800 de la sesión con el psiquiatra. Con sólo escuchar unas rolas de Punk nacional te aseguro que te sentirás mejor contigo mismo y hasta querrás hacer un bien por la sociedad.

(Los enlaces son a Youtube)

Chavo marginado (Polo Pepo)
-Por si crees que tienes muchos problemas.

Tacón dorado (Síndrome del punk)
-Por si crees que eres la basca de la sociedad.

Si te vas me mato y si no también (Vómito nuclear)
-Por si crees que te puedes meter con un punk así como así...

Tonto (Sam Sam)
-Por si piensas que puedes usar a un punk porque crees que no tiene sentimientos... ejem...

Pobre niño (Sam Sam)
-Por si crees que tienes malos padres.

Reza por mi (Especimen)
-Por si crees que odias mucho a los cerdos capitalistas.

Las flores del basurero (Ley rota)
-Por si crees que tienes hambre.

Ambición (Catarsis Liberada)
-Por si crees que tu enajenación y ambición no afectarán a la sociedad.

Una noche lluviosa de mostro

(Una hoja de mi diario)

Para Maye, mi amiga.

Run, run, run away
Lost, lost, lost my mind
(Yyy´s)

Ayer fue cinco de abril. Mayela y yo emprendimos un viaje en bicicletas en honor a Kurt Cobain, nuestro destino: Chacalandia, nuestras pasajeras; unas botellas llenas de “mostro” de melón con Aderogil.

Parecía como si el cielo se hubiese percatado de nuestro maléfico plan, ya que la naturaleza se conmocionó; oscureció, comenzó a lloviznar, el viento azotaba las ramas de los árboles, y los truenos en forma de aneurismas nos dieron la escenografía perfecta para el comienzo de una película narrada por Vincent Price… o en su defecto César Évora.
A pesar de la semiótica divina, nuestras conciencias no evocaban el presentimiento de un desenlace tan horrendo, así que comenzamos a pedalear mientras recordé a mi madre citándome una de sus líneas favoritas de La Biblia: “Ves la tempestad y no te hincas”… Pues no; Veo la tempestad y mejor le pongo Aderogil a los mostros, no seré muy religiosa, pero sí odio la gripe.

“¿Falta mucho?” –pregunta Mayela jadeando mientras pedalea y le da un trago a nuestra asquerosa bebida. –Sí, Maye, no vamos ni a la mitad –le digo. Ella le da un trago más grande y suspira mientras su cabello corto se levanta con el viento y veo cómo disfruta de las gotitas de agua cayendo a gran velocidad sobre sus párpados azules. –Esta vieja se va a dar en la madre –pienso.
Nee, San Kurt patrono de las chicas imprudentes y mal vestidas nos ampare.

Ya vamos a la mitad… un rayo de tonalidad rojiza ilumina el cielo y me recuerda a mi papá, “Los rayos son las venas del cielo”; frase muy querida por ambos… Un día él me dijo: “Escribe, escribe todo lo que se te vaya a olvidar, y lo que no, también”. –Escribiré esto para Maye –me digo. Sólo espero que mi padre no lo esté leyendo, o sus amigos, ¡ya me imagino!: “Oye René, ¿que tu hija toma mezcal con ampolletas para el catarro? ¡Que tu hija festeja a Kurt Cobain!”. A veces pienso que les iría mejor en la CIA que en el CEA.

“– ¡Viri, cuidado con el tope! –“. ¡CHIN!. –Córrele, Mayela, recoge mi celular, ¡no mames!, ¡el mostro, agarra el mostro! –grito. ¡AAAAH! ¡Qué fue eso! “– ¡AAAY, un carro aplastó mi Labello! –“grita Mayela...
–¿Neta eso fue el Labello?, explotó bien gacho –digo. “–¡Ayyy mi Labello rojo y bonito! –“. –Ni modo, Maye, luego te compras otro –le digo todavía asustada. “–¡Mi Labello nuevo y suavecito, con brillitos! –“...
Ay, pinche Mayela, ya está peda.

Ni era por aquí... aquí ya ni está pavimentado. Chale, ¿y el alumbrado público?... ¿Y Mayela?, pero si me iba siguiendo...

–¡Mayelaaaa! –
“–¿Quééé? –“.
–Nada, nada –.

Ya llegamos.

–¿Los esperamos?, ¿les decimos que estamos aquí? –.“–Nee, mejor saca el otro mostro… y vámonos a otro lado –“. –¿A dónde? –. " –A donde sea –". –Pues vámonos, pero ahora cantando, ¿si? –. "–¡Bueno! –".

Load up on guns and
Bring your friends
It's fun to lose
And to pretend
She's over bored
And self assured
Oh no, I know
A dirty word

¡Hello, hello, hello, how low!
¡Hello, hello, hello, how low!
¡Hello, hello, hello, how low!.............

El papel decía:

Pensé en escribirte con sangre como una vez prometí, pero uno de los motivos de esto es dejarme de tonterías.
Todo lo que dije lo creí necesario. No te fui infiel ni pensé serlo, aunque creas lo contrario. Ya no te extraño, Lilith.
Me despido sin intenciones de cambiar el orden de mis mentiras. Y no espero que me perdones por copular con la muerte.

Un fragmento de mi cuentillo Un panalito y tu carta dark pendeja.

Años, años...

Entrada para http://nuestranotanlejanainfancia.blogspot.com/

De niña me gustaba desenrollar y enrollar las cintas de cine de mi papá, ordenar sus casets y pegar cinta másquin en las páginas de sus libros. Dibujaba corazones y caritas sonrientes en los expedientes de mi mamá, derretía las velas de sus santos para hacer figuritas o dejar que la cera se me secara en las yemas de los dedos.

Me confundían los términos "inflación" y "lavado de dinero". Las palabras "magistrado", "expediente" y "misa", me traían a la mente a mi mamá. "La máquina (de escribir)", "hule espuma" y "escenografía" a mi papá.

Con mi hermana jugaba a la ópera y a la obra de teatro (cagadísimo), con mis primos jugaba a salvar a Jesús (más cagado), siempre nos dieron una educación católica hasta la insania, jaja; recuerdo una ocasión en que me dieron un pelotazo en la cara, me puse furiosa con mi ángel de la guarda.

Disfrutaba hacer fiestas en donde los invitados imaginarios se tomaban mis menjurjes de champú con cajeta y constantemente fantaseaba con intervenir en capítulos de Ernesto el vampiro, Dragon Ball y Ranma 1/2. Nunca me gustó jugar con muñecas ni peluches, sólo adoraba a El osito (se llamaba Borín).

Hasta la fecha, la única película que me ha dado miedo, es "Chuky"; yo pensaba que el maldito podía estar bajo mi cama, por eso siempre daba brincos larguísimos para ir al baño de noche.

En cuanto a mis habilidades pseudoartísticas, destacan mis vestidos de coctel hechos con los manteles del comedor, mi dibujo de Salinas de Gortari en la cárcel (se lo di a mis tíos para que dejaran de fregar con el tema del "orejón ese feo"), y el relato oral desde mi cuna grabado en video de "una mariposa que estaba comiéndose su chocomilk".

***

Ahora mis cuentos pretenden contar historias sombrías con un lenguaje medio rebuscado... las cintasde cine ya están llenas de polvo en un cuarto de la casa. Los casets y muchos libros pasaron a mi reinado y tengo que batallar descifrando las letras que se llevó el másquin. Mi mamá cambió los expedientes por recetarios de cocina (que sigo rayando por maldosa) y hay una invasión de santitos con cirios pascuales que prefiero evitar.Mi hermana ya tiene a su anhelado pepón de verdad y no hemos dejado de hacer teatritos.

Borín está guardado y mis invitados reales se toman con gusto brebajes más nocivos que los de mis antiguas fiestas.

Ahora me conformaría con ver a mis primos aunque ya no seamos unidos, aunque nos hayamos vuelto tan distintos y crean que soy rara... (Ja, tal vez no recuerdan que fueron soldados romanos con metralletas).

Estoy de regreso

Hoy borré algunas letrosidades de este tugurio.

Después de varios meses sin internet, decidí darme un paseo por mi ridículo blog, y la experiencia fue deprimente, de manera patética. Hasta me dio una hueva horrenda leer mis propios textos, sólo los copié y pegué en un Bloc de notas (por si las moscas).

Me di cuenta de que suelo hablar mucho de mis parejas y usar un lenguaje bastante pedantote cuando estoy enojada. Y esque alguien me mandó una especie de carta muy ardida y mientras la leí, entré en pánico de pensar en que mis textos, ¡mis amados textos escritos desde mi teclado lleno de lágrimas y mocos!, parecieran anecdotarios irreales, de que se parecieran a esa escritura tan baja y falaz.

Así que sólo dejé algunos de los más mamones, para que se la curen un rato. Y a petición de mis muy inconstantes, inútiles y pocos, -demasiado pocos- lectores, subiré más estupideces de mi magnánima e interesante manera de comer pistaches y tomar mezcal en bicicleta.

Gracias por cocinarse los ojos conmigo... .